La pluma de Maât

Prosa

LOS DEMONIOS DEL AMOR. (Extracto)

Escrito por liton 15-01-2007 en General. Comentarios (1)

 

 ....No quiero perderme y me pierdo. Es un laberinto de ideas, de sentimientos. Es un cruce de avenidas lleno de coches, y semáforos pretendiendo el orden…. caóticamente. Una promiscua impersonalidad, una encrucijada de destinos omitidos. Es tu casa, es la mia y una pintura cargada de prójimo…..Siento amigos. Están aquí, en el papel, siguiendo mi escritura. Mirando tras las sombras azuladas como sus azulados fantasmas. Ya he hablado de todos y compartido su vino. Ahora es el momento exacto para volver a la esencia que nos fabricó remisos e imperfectos….

    Ya dije y nunca nadie lo supo que hay un camino que no volveré a pisar con ella. Ayer fue su cumpleaños y floreció un recuerdo. Algún día será fruta preñada para engendrar lo inolvidable. Limpiará las hojas de los árboles con finas gotas de rocío. Convertirá el polvo en tierra, la tierra en barro. Removerá el alimento y aireará las raices….Hoy me susurra la vida palabras de consuelo. Le debo la luz, el sonido, la esperanza. Le debo las estrellas, el deseo, la voz. El mar, el viento y esta manía de andar solo, mirando un punto fijo entre mis pies y el horizonte. Marcando la cadencia de una latido generoso de sangre, regular y musicado, para golpe a golpe llenarme de ser.....

LOS DEMONIOS DEL AMOR. (Extracto)

Escrito por liton 20-06-2006 en General. Comentarios (2)

…. Roto el hilo que tejía los versos, los idilios de espadas, conventos y veneno yacen polvorientos y abandonados entre las páginas de un libro; Como la flor disecada.; Junto a los cuerpos sin vida de los trovadores….Recelo y ansiedad….Una abstracción del vacío que acoge la espiral irremediable de las almas guerreras….Espuma azucarada…Desdén…Abandonarse al aroma de una playa mediterránea, o ser un pino en Sologne, si el destino dicta ser árbol…Hay quienes buscan un sentido a la vida mordiendo en sus raíces, difamando al universo porque no les parece suficiente milagro estar vivos…Cazadores de prodigios, inventores rituales de todo lo invisible que paren sin dolor demonios y castigos, que se alimentan de muscárias, phaloides y pantheras, que saltan montañas con la forma de un lobo…Carnaval místico de sinrazones…Locura hueca de un ser imperfecto….Herencias adquiridas que repudian lo vulgar dando por buena, la obra inacabada de una quimera peligrosa. Ventana trucada con vistas al infierno y ropas de oro para hombres de madera. Reposo absoluto de la conciencia dopada con oraciones. Una sacrílega herida abierta en el tronco de un olivo y para la imagen sempiterna de un espíritu bondadoso, el cuerpo erizado de flechas o la corona de espinas….

Hay un camino que ya no volveré a pisar con ella y una sonrisa preciosa en el asiento trasero del coche. La sonrisa del amigo que maté después de quemar sus cartas…Requiem por los que no quisieron irse, los que eché de mi casa a empujones justo antes de empezar la fiesta. Los que no supe querer. Los que guardaron mi amor en un sótano profundo, junto al abrigo que usaban siendo niños….¿Cuánto tiempo habrá de pasar para que dando luz a los secretos mil veces sabidos, volvamos a sorprendernos?….Mientras los colores tomarán las formas deseadas y el sol brillará eterno en el cielo de mi patria, donde un naranjo y un limonero marcarán lo confines. Se convertirá la tierra en sagrada con el sacrificio diario de una hoja y los gatos vendrán a hacer sus camadas, cuando lleguen las lluvias de abril o sople con furia el levante…Cuatro paredes blancas nos protegerán del mundo y una sombra fresca con olor a azahar, hará que estemos en deuda con la vida…..

LOS DEMONIOS DEL AMOR. (Extracto)

Escrito por liton 20-06-2006 en General. Comentarios (0)

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…Pasiones recalentadas al fuego fatuo de un espectro del pasado. Sirenas homéricas ensalzando con su canto el desatino. Niños capitanes de recios sentimientos y bocamangas de cartulina. Con un bien por hacer en las más estrictas reglas de la fantasía. Quijotes de agua dulce. Lancelotes caseros nacidos del insomnio.…Anhelantes… Exacerbados. Ansiando razones de ficción…..La culpa la tiene el poeta al pensar por nosotros y responder lo que no preguntamos. Por mostrar que estamos ciegos, mudos y toquetear una llaga de antes de nacer, un dolor heredado. Por buscar más allá de la nada, la confesable congoja del hombre bueno. La culpa la tiene el poeta al excusarnos por sentir y perdonar nuestras mentiras. La culpa la tiene él, que nos enseñó la dignidad del sacrificio, que nos hizo perder el pudor ante un corazón desnudo. La culpa la tiene el poeta que hizo nuestra la luna y trazó con tiza blanca, un círculo alrededor del alma. La culpa la tiene él, que inventa la verdad y la acompasa para modelar los suspiros. Porque nos hace vivir por no morir y la vida nos mata; De dulzura afilada. De ser o no ser y dorados pretextos…..