Maya tiene tres años y medio. En un gran almacén busca unos zapatos de invierno a su gusto y al de los abuelos que la acompañan. Después de dar varias vueltas por el estante encuentra lo que desea, además de un bolso muy hortera de señora y unas bonitas sandalias azules para el verano. Los abuelos la convencen sin mayores dificultades, de centrarse en la primera idea y dejar de momento lo que no necesita…..Maya se pone su calzado nuevo y con ellos de la mano se va hacia la caja. Como la cajera necesita pasar por la máquina el código del producto, los abuelos le piden a Maya que se quite un zapato. La niña se lo dá a la cajera y ésta realiza el cobro y se lo devuelve para que se calce.
En casa, Maya está silenciosa y pensativa. Después de un rato dudando, vuelta vá y vuelta viene por la cocina, se acerca a su abuela y con su deliciosa vocecilla aflautada, le dice:
- Mami, ¿por qué solo has pagado un zapato?.
El puente del Pilar lo he pasado en Barcelona. Además de conocer la ciudad, quería practicar mi catalán y ver de cerca a los famosos "herejes" constitucionales. Pues bien, allí no había catalanes, lo juro. Ya vimos salir a muchos de ellos en sus coches, para disfrutar del puente como cualquier hijo de vecino, (de vecino español, claro). Pero no solo se trataba de eso. Los vendedores de las tiendas, los camareros de los bares y restaurantes, los del servicio de limpieza, los policías, guardas jurados, conductores de autobús y transeúntes, todos eran inmigrantes del país o importados. También había turistas, muchos turistas, masas de turistas de variados orígenes. Y claro, ocurre lo que ocurre. Preguntas por un "carrer", (por aquello de la "poliglotez"), y todos te responden poco más que "¿lo cualo?". Selectivo y para abreviar acabo abordando a los paseantes de modo capcioso: "¿Vosté es catalá?"…."No, pero debe girar la primera a la izquierda"….En resumen, Barcelona es una ciudad donde no hay catalanes. Algo parecido experimenté en Gerona y Tarragona. ¿Se estarán extinguiendo?…A pesar de haber buscado, tampoco ví a nadie quemando imágenes del rey. Es una pena pues hubiera hecho unas fotos ya que se cotizan muy bien, (periodo pre-electoral obliga), en las cadenas "televisorias" y en los libelos que tanto los ingenuos como los aprovechados llaman periódicos.
Con los científicos ocurre como con los mecánicos de coche; tienes que creer lo que te digan, (al menos a mí me pasa). Pero los científicos cuentan cosas aún más increíbles, (lo siento por los mecánicos). Hablan de implosiones en el espacio que es lo mismo que una explosión pero al revés, o sea "pa dentro", (he ahí lo extraordinario). Hablan de agujeros negros, que ya vés tú no es lo que me imaginaba, sino astros con masa y gravedad hasta 2.000.000 de veces, ("dos millones", para los de letras), superiores a la de nuestro sol, pero con un volumen inferior al de una cabeza de alfiler….(la leche, vamos)….Oigo ésto y me digo que lo del ratoncito Pérez, los Reyes Magos o la propia existencia de Dios, a su lado es como un reportaje del "Informe Semanal", (menos extravagante e inverosímil, por si alguien no lo ha pillado)… Entonces ¿por qué me creo la ciencia y no la religión?….Quizás en cuestiones de Fé se requiera una capacidad, un don y yo no lo tenga para mi desgracia, pues resulta doblemente duro afrontar la vida a pelo, sin un "más allá" bajo la manga. O quizás sea porque la ciencia ha construido coches, edificios, herramientas. Ha fabricado medicinas, ha descubierto técnicas para curar a la gente, incluso ha inventado bombas para matarla y Dios se limita a aparecer en libros antiguos, y solo de Pacuas a Ramos, (nunca mejor dicho), realiza un milagro, un prodigio, una aparición, donde siempre se dice que dicen que lo ha dicho, la prima monja de la cuñada de un vecino, de una chica que estuvo en Lourdes.
Pobre de mí; así rezará en mi epitafio: "Cartesiano, hombre solo, un solo ano".
P.S.
(No lo busquéis en el refranero, me lo acabo de inventar).
Salón de actos en la sede del Movivmiento Nacional, (Vallecas)
"Festival de Vallecas". Este concurso fue pasando por diferentes etapas hasta especializarse en rock, ya avanzada la transición años más tarde. Pero aquí estábamos en 1976, yo tenía dieciséis años y el lugar de celebración era la sede del Movimiento Nacional, (el partido de Franco). A pesar de ello, tuvimos la audacia de cantar una canción protesta, aunque tampoco podíamos elegir mucho entre nuestro repertorio, pues casi todos los temas que componía denunciaban algo. Era la época en que se escuchaba a Victor Jara, Violeta Parra, Paco Ibáñez o Kilapayún, todos ellos prohibidos por el régimen, y la calle se llenaba de jóvenes que nos negábamos a tolerar por más tiempo una dictadura. Franco acababa de morir, las cosas estaban cambiando, de hecho quedamos lo primeros. No obstante lo único que saqué de todo ésto, fue una placa con el escudo del Frente de Juventudes y una somera inscripción, además de un bonito recuerdo, claro.
Hoy en día nadie puede asegurar con certeza la procedencia del Almirante. Lo que sí podemos hacer es imaginarnos como era la España del siglo XV. En aquella época, la reina Isabel tenia a la "región gallega" en el punto de mira. Esto era debido a que los gallegos defendían a ultranza que la corona era legitima para Juana la Beltraneja, sobrina carnal de Isabel la Católica. Como venganza a aquellas "salvajes gentes", les denegó gran parte de los pocos privilegios que recibieron el resto de España. Ahora, os hago una pregunta...¿Qué contestación hubiera recibido Colón en la corte de los Reyes Católicos si hubiera dicho que era gallego?...¡Un gallego pidiendo que le financien una expedición! Es casi seguro, si esta hipótesis fuera cierta, que los reyes se hubieran enterado de su procedencia meses más tarde. Pero nunca les interesaría hacerlo público. ............................................ Muchas gracias por este cálido y acogedor recibimiento.
Escrito por Diego Colón de Carvajal
Pues será desconocida porque quieren. Nadie mejor que la propia familia para dar luz a dicha hipótesis del origen gallego. De todas maneras lo que sí parece ya claro es que nunca fue genovés y no se acaba de entender que desde los "prestigiosas" instituciones de estudios colombinos se dé carpetazo al asunto y se prefiera un Colón genovés a un catalán (o gallego). Curioso, ¿no?
Escrito por Sintagma in Blue
Hace algún tiempo colgué un texto relacionado con Colon, (ver "Reescribiendo la historia"). Para los interesados en el tema, aquí cuelgo un comentario enviado por un lector:
"Es muy interesante tu posición sobre la cuna de Colón pero partes de una base incorrecta ,bajo mi humilde opinión. Jamás ha habido un Colón antes de 1500 en Cataluña.
Respecto a la supuesta traducción del apellido a Colom es simplemente inviable, ya que te podría mostrar más de diez documentos ORIGINALES que lo demuestran. Entre otros escritos, hay uno de puño y letra del Almirante refiriéndose a que su apellido Colón no es modificable para traducciones en otras lenguas y/o dialectos.
Actualmente resido en Zaragoza, lugar donde nací. He viajado por toda la geografía española y he conocido multitud de documentos que han sido reveladores para mi. No hagas caso a los libros publicados con argumentos cogidos con pinzas. Vete a los archivos y asegúrate por ti mismo cual es la verdad de lo dicho.
La tesis más plausible y, por cierto, desconocida es que Colón era de Pontevedra".
Escrito por Diego Colon de Carvajal
"Operación Triunfo" no es una idea nueva ni mucho menos. En los años setenta, una hermana y yo participamos en un concurso radiofónico que se llamaba, creo recordar, "Si lo sabe, cante". (Como véis el nombre tenía pretensiones de ingenio). Lo organizó una cadena llamada La Voz de Madrid y duró varios meses. Se trataba de lo siguiente: Realizabas tu inscripción, ibas a la emisora en programación nocturna y esperabas la vez que podía llegarte de madrugada. Luego te hacían una pequeña entrevista y cantabas una canción "a pelo". La gente llamaba para votar y así sesión tras sesión, pasabas a diferentes fases. La final con jurado tuvo lugar en el auditorio del parque de atracciones de Madrid y fué retransmitida en directo. Es la imagen que aquí os muestro. Yo tendría catorce o quince años y mi hermana uno más. Esta final la presentó Torrebruno el cual me pareció un personaje bastante desagradable, (que me perdone desde su tumba), a pesar de la imagen que vendía. Me enfadé con él porque no nos trataba bien, y amotiné al resto de finalistas para liar la bronca entre bastidores, golpeando al unísono la tarima del escenario en pleno show. Nos mandaron a los de seguridad, Torrebruno se disculpó y ahí quedó la cosa. En aquel concurso nos quedamos los terceros, detrás de unos competidores cuya victoria fue justa a todas luces. Nuestro puesto de honor lo conseguimos gracias a mi hermana que tenía una voz espectacular y a la simpatía del público.....
La diferencia con "Operación Triunfo", (a parte del "realiti"), es que aquí no triunfábamos y nos apañaban con una copa conmemorativa y un apretón de manos. En realidad, de lo único que se trataba era de rellenar programación por cuatro duros, y luego si te he visto no me acuerdo.
Final del concurso en el auditorio del Parque de Atracciones de Madrid.
Si os fijáis veréis que los músicos no tocan, exceptuando al bajista que intenta seguirnos.
Es porque no pudimos encargar partituras con los arreglos;
eran muy caras y teníamos que pagarlas nosotros.
¡Qué majos los de la organización, ¿verdad?!.
¿Qué es un secreto?. Según el diccionario, "lo que cuidadosamente se tiene reservado y oculto". Pero aquí no se habla de las personas que se relacionan con los secretos, principalmente el número. Me explico. Creo que estaremos de acuerdo en que un secreto que no conozca nadie, no es un verdadero secreto. En todo caso hablaríamos de un misterio y solo si intuyéramos su existencia. Un secreto que no conozca nadie y del que ni siquiera intuyamos su existencia, sencillamente no existe.
Sentada esta base hay que aceptar que en los secretos debe intervenir la gente. Un secreto que solo conoce una persona, tampoco puede considerarse como tal, a falta de alguien en quien se confíe y del que se pretenda discreción, para reafirmar de esta guisa la naturaleza secreta del secreto. Dicho de otro modo, un secreto debe ser compartido. Pero dos personas es un soporte un poco pobre para un secreto medianamente importante. Todo el mundo lo sabe. Y como cada cual dispone a su vez de alguien de plena confianza al que contar estas cosas, pues se lo cuenta, y éste a su vez lo hace con otro en quien confía de igual modo. Podríamos deducir por lo tanto, que un secreto es aquello que se cuenta a una sola persona a la vez. Pero ésto también tiene sus lagunas, y es que si un secreto se extiende hacia el infinito y más allá, incluso si se hace secretamente, deja de ser un secreto. ¿Cual sería entonces la cantidad y calidad apropiadas de personas que deberían participar en un secreto para que siguiera siendo secreto?. Quizás los profesionales, ("capos" del narcotráfico, terroristas, políticos corruptos, etc.), lo sepan, pero como sus identidades son secretas, vaya usted a saber a quien preguntar.
Por eso para tranquilidad de todos concluiré que los secretos no existen, pues los que se dicen dejan de ser secreto y los que no se dicen se desvanecen.
Datos globales. El turismo es la 2ª industria más
importante del mundo, pero en las estructuras comunes,
menos de 1/3 del dinero gastado por los turistas,
se queda en el país anfitrión.
Huyendo de los conflictos bélicos, cerca de 20 millones de personas
son refugiados y 30 millones desplazados en el interior de su propio país.
El 80% son mujeres y niños.
Herodes el Grande es de algún modo el centro de una encrucijada histórica. De éste rey se saben muchas cosas entre ellas que nació en Ascalón en el 73 antes de Cristo y que murió en Jericó en el año 4 también antes de Cristo. Ésto no cuadra con el asesinato en masa de los niños de Belén que supuestamente ordenó para acabar con Jesús, cuando le dijeron que había nacido el Ungido, (Mesías, Rey de los judíos enviado por Dios y descendiente de la casa de David). Está evidenciado que Herodes utilizaba métodos muy expeditivos para acabar con cualquier posible rival. De hecho asesinó a su querida mujer Mariamne por sospecha de conspiración y más tarde haría lo mismo con los dos hijos que tuvo de ella. El tipo no era un santo, pero de la matanza de los niños de Belén solo hay referencias en el Nuevo Testamento y es Mateo el único que menciona el suceso. El evangelista dada la cercanía en el tiempo y el halo de crueldad que rodeaba a Herodes, pudo inventar la historia y asociarla con tal personaje, para transmitir una versión más "romancera" de la vida de Jesús, en la que el dramatismo le acompañaría desde su nacimiento. Otra posibilidad, (independientemente de que los hechos que narra Mateo sean o no verdad), sería pensar que Jesús murió al menos con cuatro años más de lo que hasta ahora se supone, es decir 37 en lugar de 33.
¿Y por qué no intentan ponerse de acuerdo y verificar los datos?. No lo sé, pero seguro que es mejor no hacerlo. Si Jesús hubiera muerto con 37 años, significaría que nació cuatro antes de lo que se considera el inicio de nuestra era. Todo lo que tiene una relación con las fechas, debería cambiarse. No estaríamos en el 2007 si no en el 2011. Nuestros carnets de identidad, de conducir, etc., no servirían. Habría que cambiar los libros, diccionarios, enciclopedias, todas las dataciones históricas, las partidas de nacimiento las de defunción, los archivos y documentos, los sistemas informáticos y nuestra propia mentalidad, que nos obligaría a hablar de las cosas añadiendo cuatro años a nuestros recuerdos, como sucede ahora con los euros cuando los convertimos en pesetas.
Ayer, en la página web de un joven y conocido pintor pop que expone por toda Europa, ví algo que prefiero que adjetivéis a vuestro gusto, después de leer lo que viene.
Todo empezó hace algunos años cuando por casualidades de la vida, me dieron a pintar varias figuras que según habían dicho, servirían para decorar una galería. Era consciente de quien realizaba el encargo pero no le dí mayor importancia. Cuando caí en su web me encontré con una de esas esculturas y según rezaba en el texto, formaba parte de su catálogo. Esto significa que las vende o las ha vendido. Lo que debían representar los muñecos y los tonos a emplear fueron idea suya, así como algunos retoques finales. Las figuras fueron modeladas por un escultor, hechas en cartón piedra por unos operarios y como ya he dicho, pintadas por mí. En el caso de la mencionada, recuerdo que ni siquiera era original, pues en lugar de modelarla en barro, se realizó directamente el molde de otra figura de cerámica que alguien encontró en una tienda de decoración. Por una parte me digo que es un fraude y por otra que les está bien empleado a cierto tipo de coleccionistas que no compran una obra si no una firma y sobre todo buscan invertir en un valor seguro donde se pagan pocos impuestos.. No diré su nombre para no convertir este blog en un vulgar "Salsa Rosa" y porque se lo he prometido a alguien cuya prudencia es de fiar. Ya sé que de este modo resulta poco verosímil mi historia, con lo cual, dejémoslo simplemente en que hay artistas que cuando no pueden cubrir su demanda, hacen trabajar a otros en su lugar, ("negros"). Eso no les hace menos artistas, pero les deja a la altura del betún en lo concerniente a negocios. Uno de los casos más flagrantes lo protagonizó el mismísimo Dalí que llegó a poner tantas obras a la venta que su cotización bajó considerablemente. Luego se vió obligado a volver a comprar un número significativo de ellas para retirarlas del mercado, frenar su propia productividad y normalizar así la situación.
Me viene a la cabeza una anécdota de Alejandro Dumas, (padre), quien al parecer escribió cerca de trescientas obras, y al que se le atribuyen numerosos "colaboradores". Cuentan que su criada quiso despachar una visita pertinaz, arguyendo que el maestro no podía recibir a nadie, pues estaba abatido y preocupado porque su "negro" acababa de morir. El visitante en cuestión respondió: "Dígale que yo soy el "negro" de su "negro".
Una cadena de televisión holandesa, tiene previsto emitir un "realiti chou" que a mi entender resulta cruel y aberrante. Una persona enferma terminal donará un órgano. Tres candidatos serán los posibles receptores y la donante así como el público, elegirán a uno de los tres frente a las cámaras. Las leyes holandesas tienen numerosos recovecos que permiten estas cosas. Afortunadamente en España no sería posible. Los holandeses son gente estupenda pero que como veis, pueden hacer gala de una brutalidad infame. Espero que el programa no triunfe y se arruine la cadena que lo emita.
Supongo que habréis visto las imágenes en las que unos policías catalanes, maltratan cobardemente a los detenidos. ¿En verdad creéis que ésto solo pasa en Cataluña y que son casos aislados?…..
Es posible reunir a los países alrededor de causas vitales. La ratificación del protocolo de Monreal en 1989, ha permitido en 10 años dividir por 10, la producción de gas CFC destructor de la capa de ozono.
Los "realiti chous" han hecho furor en el mundo, teniendo su mayor exponente en el "Gran Hermano", (big brother para los que saben idiomas). Ningún país ha escapado a esta peste "voyerista", (vaya vena políglota que llevo encima), y se han llenado muchas horas de programación, con altos índices de audiencia. Afortunadamente quedan aún en el viejo continente, (una expresión estúpida pues los continentes tienen todos la misma edad), gentes con otras miras, y tanto es así que se han pasado al otro extremo. La televisión estatal finlandesa va a sacar la segunda edición de un "reliti", en el que la gente no estará todo el día sentada en el sofá poniéndose a parir o esforzándose en echar polvos clandestinos. ¿Es esto posible?….Pues sí amigos, hoy en día lo es. Se trata de aprender un idioma, en este caso el castellano, y el mérito de los concursantes se evaluará a partir de su esfuerzo, la rapidez de sus avances y su puesta en práctica que será a pié de calle, en una ciudad castellana por antonomasia, como es Salamanca. Increíble, ¿verdad?. ¿Véis como los rubios altos y guapos, no somos todos tontos?.
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No hace falta explicar lo que es la histeria, porque el que más y el que menos tiene una idea cercana de lo que significa. Pues bien, esta expresión siempre revistió un carácter machista, razón por la cual ha sido cambiada recientemente. La palabra "histeria" deriva del prefijo "hister" que significa útero, matriz. Y es que esta conducta había sido observada desde la antigüedad, relacionándola solo con las mujeres y sus ciclos hormonales. Puede ser que en la antigüedad no hubiera histéricos machos, (cosa que me extraña), pero desde luego hoy en día, das un patada a una piedra y salen unos cuantos. Como decía, este error histórico-científico ha sido corregido, y a este tipo de personas ya no se les denomina histéricos/as, si no histriónicos/as, del latín histrio que significa actor. Quizás haya que volver a revisar el asunto, o al menos preguntar a los pobres comediantes, si están de acuerdo con el cambio.
En Japon la esperanza de vida en buena salud,
es de 75 años.
En Sierra Leona de 28.
.Ayer fue la final de la Copa de la Uefa, (creo). Dos equipos jugaban como es habitual, y los dos eran españoles. Eso no debe tan habitual y seguro que se trataba del algo estupendo, vista la expectación que despertó. Como digo, los dos equipos eran españoles, uno catalán y otro andaluz. El Español, (¿véis lo que decía?), y el Sevilla. El primero debía ser el catalán, (aunque con ese nombre), y el segundo seguramente el andaluz. Uno perdió y otro ganó, (también es habitual). Hubo lágrimas y muestras de tristeza por un lado, (del perdedor lo más probable), y algarabía y felicidad extrema por el otro, (véase el ganador)…. Me impresionaron las imágenes que mostraban a los hinchas de ambos conjuntos, reunidos ceremoniosamente para llorar o festejar. ¡Cuántas emociones, cuánta intensidad, cuánta pasión!…..Yo miraba como un zangolotino a toda esa gente comulgando con una misma causa, y me pregunté angustiado: ¿Me estaré perdiendo algo?.
..... Lupo pasó de largo y no vió la expresión agraviada de la portera. Sabía que no era justo tratarla con tan pocos miramientos, ni descargar sobre la buena fé ajena, el resentimiento propio. Pero no tenía tiempo para sutilezas emocionales, mientras siguiera pensando que alguien iba a matarle. Nunca se había planteado seriamente lo del destino. Sabía de la dictadura del cerebro, capaz de contradecir la creencia del libre albedrío. Entendía que el hombre viajaba en su cuerpo como se viaja en una nave y que los sentidos solo trasmitían meras representaciones. Igual que los relojes y medidores de un panel de control. La realidad no era lo aparente. Lo aparente estaba hecho a la altura de nuestras necesidades y nuestra comprensión….Pero que el cerebro te marcara conductas o te manipulara respondiendo a intereses orgánicos, era una cosa, (al fín y a la postre todo quedaba en casa), y otra bien distinta, que en algún lugar del universo alguien o algo, decidiera lo que sería de tí. Los caprichos y curiosidades del azar inspiraron desde la noche de los tiempos, la convicción del camino marcado. Pero donde Esquilo decía, que ni aún permaneciendo sentado junto al fuego, el hombre escapaba a su destino, Platón aseguraba que los espíritus simples carecían de él. Shakespeare le otorgaba un papel secundario: "Es el destino el que baraja las cartas, nosotros somos quienes las jugamos". Para Cervantes, más categórico y prosaico, cada cual se lo fabricaba a medida y Sigmund Freud contundente y cínico sentenciaba: "La anatomía es el destino"…. Por más que buscaba, no hallaba consenso entre las mentes privilegiadas. Todo se reducía entonces a una cuestión de fé y Lupo de repente y sin poder evitarlo, la tenía. ......
Comienza la terrible "estación" de los cayucos. Esos barquitos endebles, poco marineros, cargados de dolor y de sueños, que a menudo se convierten en ataúdes flotantes. Una conocida periodista, en honor a su pedantería reglamentaria y en busca de la frase perfecta, se refirió a ello llamándolo "drama social". Señora Ariza: un drama social puede ser desde la muerte de Rocío Jurado, hasta nuestros dos millones de parados. Lo otro no es un drama social, es un drama humanitario.
Hay un par de noticias que he oído de pasada y aunque no me he enterado muy bien de los detalles, no por ello me voy a privar de comentarlas.
Un heredero de la Casa Real Inglesa, creo que el tercero en la línea de sucesión, (hijo de Charles, el príncipe que se deja orejas), va a ser enviado a Irak como parte de su formación militar. La idea primitiva es que interviniera en misiones, al mando de un pelotón. Pero los servicios de inteligencia que a pesar de ser británicos saben latín, han pensado ellos solitos que tal personaje podría convertirse en objetivo prioritario de los insurgentes. Elaborando de urgencia un plan alternativo y altamente estratégico, le han ofrecido realizar servicios de oficina, de esos con los que soñaba cualquier recluta, en tiempos de la mili. ¿Y qué creéis que ha respondido el chaval?…. Pues que quería que le trataran como a uno más. Ya vés tú, qué majo y qué sencillo…Claro que el pobre no sabe de lo que habla.
Dicen los científicos que han descubierto un planeta con características similares a las de la Tierra….¡Cómo mola !!…..Gira alrededor de una estrella, la temperatura es de entre 0 y 40 grados centígrados y es muy probable que tenga continentes, mares, una atmósfera y todas esas cosas chulas….¡Qué bien, qué suerte hemos tenido!. Sólo hay algún que otro detalle fastidioso, como que la gravedad puede ser al menos el doble de la terrestre y cosas por el estilo. Chorradas. Ahora solo falta ser capaces de cambiar las leyes físicas, y desarrollar una tecnología que nos permita viajar durante veinte años, a la velocidad de la luz, (esa es la distancia que nos separa)…..Y ¿por qué se entretienen los científicos en estas cosas?. Pues porque son proyectos con vistas a colonizar otros mundos. En vez de gastarse la pasta en mantener el que tenemos en buen estado, hay quien se la gasta en buscar otros nuevos. Y es que nuestro planeta se agotará y eso todos los sabemos. Lo malo es que todavía queda mucha faena para lo de la colonización interestelar a lo "Interprise", los millones de años se pasan volando, y al ritmo que llevamos puede que nos pille el toro.
Aunque no os lo creáis os veo a todos por un agujerito, y sé que muchos de vosotros,
habéis hecho clic en el enlace que figuraba en el post "Un poco de entretenimiento",
y al ver que era un texto muy largo, lo habéis pasado por alto....Ah, pillines...
Me permito porneme pesado e insistir, pues me costó mucho tiempo
escribirlo. Es un episodio de una novela humorística que en
principio fué concebida para el teatro. Eso a lo mejor se nota un poco
pero que le vamos a hacer. Pues nada, aquí está de nuevo el enlace.
Y ojito que estoy al loro.
Jejeje.
http://www.reallifelog.com/Liton/archive/46819/
No me gustan los domingos por la tarde. De pequeño me tragaba "Cesta y Puntos" o un partido de liga en blanco y negro, mientras mi madre me bañaba en un barreño junto a la estufa. Tedio infame y televisivo. Al día siguiente colegio. De joven, el domingo acababa al mediodía, después de las cañas y las tapas, mientras los vendedores de cualquier cosa recogían el Rastro. Las calles se desinflaban de gente. Madrid se convertía en un cascarón vacío. Ahora los domingos por la tarde son los papás y las mamás después de la siesta, cuando vestidos de bonito vigilan las peripecias de sus retoños, que buscan las primeras emociones artificiales en los columpios de la playa.
Desde hace un par de semanas es domingo por la tarde. Y es que el sol ha desaparecido y ya no estoy acostumbrado. El aire frío me ha secado el cerebro. La lluvia tenaz me ha descolorido el ánimo. Lo malo es que eran mis vacaciones. Y mañana a trabajar. A cantar frente a la bandera, mientras don Julián pasa lista para meternos en clase, poco menos que meternos en vereda. A no reconocer las calles desiertas. A cruzarme con los papás y las mamás un rato más viejos, que cargados de pasteles vuelven a casa. A la rutina de un arte modesto y esforzado, por encargo de un mundo ajeno….
Con intención de consolarme, salgo de mí para poder verme. Y me veo. Instalado cómodamente frente al ordenador, al calor de un vaso de vino. Pienso en los que me quieren para no sentirme solo. Entonces le doy gracias a la vida, por tener problemas tan pequeños, y me digo que a pesar de todo, estoy casi contento.
Os propongo una alternativa, para alguna de estas tardes desapacibles
de Semana Santa.
Pinchad aquí: http://www.reallifelog.com/Liton/archive/46819/
A mí siempre me ha gustado gastar bromas. Pero no de esas de "colleja", "toba" o coscorrón, si no de las de intentar sorprender o hacer reír a todas las partes. Hace no muchos años, mi pareja y yo solíamos pasar la Nochevieja, en una casita junto a la playa de Oropesa. Aquel año volvía ella de un largo viaje y yo debía esperarla, en la cercana estación de Benicasim. Aprovechando los réditos de mi paso por el teatro, me vestí y caractericé de anciano, con la intención de camuflarme y observarla desde muy cerca sin ser visto. Me hice cejas nuevas y un bigote blanquecino. Con arrugas, boina y bastón, llegué al apeadero muy ufano, riéndome por adelantado de lo que creía que iba a ocurrir. Pero nada salió según lo previsto. Pasaba el tiempo, aquel tren no llegaba y se impuso la necesidad de ir a preguntar. El maquillaje no estaba hecho para engañar en los primeros planos. El funcionario se daría cuenta del camelo y llamaría a la guardia civil, tomándome por un terrorista camuflado o cualquier otra cosa, de moda por entonces en la inquietud popular. La solución sería mover el maquillaje con gestos rápidos y continuos, para impedir que el susodicho pudiera enfocar la vista sobre mi cara. El viejo resultante fue un viejo cascarrabias y funcionó. Entonces me explayé en el papel. Sobre todo cuando el jefe de estación me explicó que el tren venía con dos horas de retraso, porque un árbol se había caído sobra las vías. "¡No hay derecho!". ¡Madre mía!, pensé, dos horas. Dos largas horas de espera entre la gente, con el calor de la boina y el pelo artificial. No podía dejar de interpretar mi papel, por el riesgo de parecer un sospechoso, y por decirlo todo, porque me vá la marcha. Lo que pasó después fue extraño. Y qué quería, si estaba fingiendo, casi usurpando otra personalidad. Resultaba simpático, que no gracioso, que la gente de aspecto respetable y edad avanzada, se mostrara conmigo indulgente, servicial y amable, cuando me dirigía a ellos para comentar el trastorno ferroviario, (cosa que tampoco pude evitar). Pero los jóvenes no me veían. No sé como explicarlo…. Cuando alguien pasa a nuestro lado, sabe que estamos y nosotros sabemos que lo sabe. Se crea una especie de interconexión superficial. Una ojeada fugaz, nos sitúa a cada uno, despertando o no el interés. Luego se mira o no se mira, pero cada cual es consciente del otro y eso se nota…. Yo no estaba. Los chicos no me veían y no digamos las chicas. Fue una experiencia un tanto desagradable, aunque no sabría decir si se trataba de una sensación inherente a la vejez, o simplemente mi ego despechado.
Por fín llegó el tren. La ví bajar desde lejos y me acerqué. Mientras me buscaba con la mirada, pasé varias veces junto a ella, sin conseguir llamar su atención. Revoloteaba a su alrededor sin mejores resultados, hasta que directamente me planté enfrente, obligándola a mirar. "Ah, ¿eres tú?", fue lo único que dijo porque, después de haberme visto de muy peores guisas, aquello le pareció tan normal . Reírnos nos reímos. Cuando supo la historia en los términos "lastimeros" en que ahora la estoy contando.
En fín, quería gastarle una broma y se la gasté a todos menos a ella, pues fue la única que no "picó". Y me convertí en el burlador burlado porque mi chanza se convirtió en una triste chanza y porque lo divertido de estas cosas es cuando se revela el engaño y como comprenderéis, resultaba imposible volver en busca de todas esas personas con las que hablé siendo viejo, para reírme con ellas al decirles, quien era yo en realidad.
Hay imagénes del antíguo Egipto que nos han quedado del cine norteamericano, donde se nos muestran hordas de esclavos, trabajando en la construcción de templos y pirámides, azuzados a golpe de látigo por capataces sin piedad. Es totalmente falso. Los monumentos dedicados a la gloria de los dioses o del faraón, eran construidos por ciudadanos libres, que encontraban así un modo de vida durante las crecidas del Nilo, o cuando las cosechas requerían menos trabajo. Nuestro concepto de esclavo viene principalmente de la Grecia o la Roma clásicas, así como de la colonización de Améríca o la formación de los Estados Unidos. En estos casos los esclavos solían serlo de por vida y su condición tenía carácter hereditario. Conseguir la libertad resultaba casi imposible, pues representaban un patrimonio en sí mismos, susceptible de comprar o vender. La agresión física se mostraba como la manera más habitual de castigo, para expiar "faltas" o corregir conductas y su exclusión social era absoluta.
En Egipto, lo más parecido que encontramos a este concepto, son los prisioneros de guerra. Aún así se les trataba con dignidad, su esclavitud tenía un tiempo limitado y en ningún caso afectaba a sus descendientes. No se compraban ni se vendían. Eran donación del faraón a las familias más notables, las cuales los utilizaban como mano de obra, pero ponían interés en no maltratar tan regio obsequio. Algunos, (sobre todo los nubios), se integraban en el ejército como soldados, y podían por méritos propios, llegar a ostentar cargos de responsabilidad. Tras cumplir su compromiso con el faraón, se liberaban de su condición y compartían derechos y obligaciones como cualquier otro ciudadano egipcio. Del mismo modo, hay quien ha querido ver en los siervos analogías con los esclavos, pero algunos textos hacen pensar que poseían un estatus y que gozaban de una vida equilibrada, pues su salud y buena presencia, incidían directamente en el prestigio y dignidad, de la casa a la que servían. Con los únicos que no tenían miramientos era con los criminales en general y con los asesinos en particular. A éstos les obligaban a realizar los trabajos más duros y peligrosos, (principalmente en las minas), y su esperanza de sobrevivir resultaba bastante limitada.
La difícil traducción de los jeroglíficos, ha estado hasta ahora sujeta a múltiples prejuicios culturales y religiosos y Hollywood se ha encargado, de la "peliculera" distorsión final.
Los hechos que se narran a continuación han sido transcritos
a partir de las declaraciones de una amiga mía de la infancia, M.N.
No han sido retocados ni adulterados.
Ésto es lo que ella vivió y como quiso contármelo:
“Subí al tren esa mañana como todos los días, para ir a Atocha y luego coger un autobús hasta el curro .... A mí el metro me agobia un poco y más a esas horas que acabas de salir de la cama... No había asiento, el vagón iba ya cargadito. Entonces me puse en el hall, ¿sabes?, cerca de la entrada, en un lateral. No por nada si no porque era el sitio con más espacio. Al segundo piso del vagón no suelo subir porque es todavía más agobiante que el de abajo, me entra un poco de claustrofobia. Y nada...cuando estamos llegando a Atocha oigo un ruido muy fuerte... En el momento no sabía que era una explosión. Es curioso, en realidad no lo sentí tan fuerte como para pensar en una explosión. Tampoco recuerdo otros detalles de ese momento, seguramente a causa del shock . Bueno si recuerdo que algo me empujó de golpe contra la pared del vagón y que debieron pasar unos segundos hasta que otros ruidos empezaran a llegarme. Un hombre a mi lado me gritaba, ¡Salta, date prisa, salta!...Me señalaba un hueco abierto cerca de mí. No me atrevía a saltar....Era un amasijo de hierros en punta y había trozos de tela entre medias , bueno de tela y de otras cosas...allí había de todo....manos, sesos, tripas, de todo......¡Salta, salta!, gritaba....Luego es como si volviera en mí...y me dije, aquí ha pasado algo muy gordo. Salté entre los cadáveres y los hierros. No sé como lo hice, cuando lo ví desde fuera no me lo creía. Al caer sobre las piedras de la vía me hice daño en las rodillas. Estaba aún en el suelo cuando explotó la otra bomba, creo que fué en el segundo piso del vagón. La primera no me mató pero la segunda si lo hubiera hecho. Me salvó que estaba tirada en la vía y bueno, claro, que las bombas no explotaran al mismo tiempo. Me alejé de allí y me senté en el suelo apoyada en una pared. Había gente saltando hacía el otro lado para salir a la calle. ¡Ven, salta por aquí, nosotros te ayudamos!, me decían, pero a mí eso me parecía muy alto. Yo pensaba, a ver si no te has muerto en el tren y ahora te estampas en la valla. Ahí es cuando empecé a sentir pánico viendo de lo que me había librado. Volví a dejarme caer en el suelo...Se oían gritos en el tren: ¡socorro!... ¡ayúdame!...Unos gritos horrorosos...Pero tenía mucho miedo y no sabía que hacer....El psicólogo me ha dicho que no debo sentirme culpable, que yo no podía hacer nada.....No sé...si hubieras oído esos gritos... Temblando llamé por el móvil a mi marido que desde casa oyó la explosión y ya sabía lo que había pasado por las noticias. Le expliqué mas o menos donde estaba y que estaba bien. El también pasó un mal trago el pobre, buscándome por los vagones y todo lo que vió allí. Además tampoco sabía como me iba a encontrar aunque yo le hubiera dicho que estaba bien. No te puedes imaginar lo que hay ahí dentro, me decía, no te lo puedes ni imaginar.... Luego también llegó mi hija hecha polvo y nos fuimos los tres así como estábamos,
abrazados y llorando al hospital.....”
Esto me lo contó atiborrada a pastillas. En su vagón explotaron dos bombas a escasos metros. A su alrededor murieron sesenta y dos personas. Ella sufrió heridas leves y contusiones y a pesar de tener los tímpanos perforados diría que salió indemne, si no fuera porque ese recuerdo terrible,
le acompañará para siempre.
Se aproxima el día de la "plantá". Este fín de semana sacaremos la piezas y las montaremos una a una en la calle. Espero que no haga viento, espero que no llueva. Es muy triste que el trabajo de un año en honor al fuego, sea una advenediza tempestad la que lo destruya…..Pasaré tres días sin apenas dormir que sumados a las setenta horas semanales que vengo haciendo desde Navidad, harán de mi un guiñapo que haría enrojecer a mi propia abuela. Lo peor es el aspecto psicológico. Al cuerpo se le deja sobre un sofá o sobre una cama y él descansa solito. Pero de la cabeza hay que ocuparse. El cerebro adquiere costumbres nefastas y las resacas de adrenalina lo vuelven obtuso. Al menos todo ésto sería lo normal, sino fuera porque a lo mejor estoy despedido. Es lo que me gritó mi jefe el otro día fuera de sí, cuando discutí con él utilizando mis mejores técnicas de tenor. Pero no pasa nada. Peor fue el año pasado cuando estuvimos a punto de llegar a las manos. Y es que si ya parece surrealista, la idea de construir un monumento que será pasto de las llamas, no os cuento lo que pueden llegar a ser las relaciones profesionales….¡Qué pena… un oficio tan bonito!.
En mi época los adolescentes debíamos tener otra cara. Quizás la vida rígida de entonces nos volvía adustos, haciéndonos crecer el bigote de un modo precoz, mitigando por la misma alquimia, la terrible erupción de los granos presuntamente onanistas.
Entre los doce y los trece años, atravesaba Madrid de periferia a periferia para ir al instituto. Salía de noche, volvía de noche. Solo, como un hombrecito. Los sábados, a la hora de la película, abría la tienda de ultramarinos, (peregrino experimento familiar), para atender a los primeros parroquianos, con la picardía inherente a los pesos pre-digitales. Entre los trece y los catorce, siendo montañero, (ya vés tú), entraba en un bar con mi macuto, mis Camet de piel vuelta y aire resuelto, pedía un coñac y por supuesto me lo servían. No es que me gustara pero me calentaba el ánimo y además era de machotes. A la misma edad, cuando a Franco le quedaban dos años de vida, me apuntaba a todas las manifestaciones. Eran batallas campales, violentas y peligrosas y los antidisturbios, os lo aseguro, tampoco se mostraban sensibles para con mi pubertad. Tenía amigos con barba y lo mejor de todo, las chicas mayores me miraban….Ahora todo ha cambiado y los adolescentes simplemente adolecen…Eso sí, en lo que a mí respecta, las chicas mayores aún me miran, pero ya no es lo mismo.
Como prometí, apoyándonos en la versión oficial transcrita en el anterior capítulo, vamos a tirar por tierra todas las teorías, basándonos en los mismos indicios básicos:
1.- La célebre carta en la que Colón hace alusiones nostálgicas a Génova, es una copia posterior del manuscrito original que ha desaparecido. Es un documento igualmente antiguo pero no está redactado de su puño y letra. Si contamos con los líos generados tras su muerte, por la herencia de títulos y otras prebendas, podemos sospechar que la carta sea una falsificación manipuladora de la época. Tampoco existe ningún dato que haga referencia a que Colón hubiera utilizado el idioma italiano en alguna ocasión. Ni siquiera en la correspondencia personal dirigida a sus hermanos. Contando con que pudiera empecinarse en ocultar sus orígenes, los expertos han analizado los escritos, para determinar la influencia de una posible lengua materna que no fuera el castellano. El resultado fue categórico, no había rastro de italianización en sus textos, pero sorprendentemente se notaba una clara influencia catalana y en concreto de la región noreste.
2.- Hernando Colón, hijo de su segundo matrimonio con Beatriz Enríquez, cronista de su padre, cuenta que viajó hasta Génova en busca de sus raíces y allí no encontró a ningún familiar, fuera próximo o lejano. En Barcelona sin embargo, existe una casa del siglo XV donde vivió una noble y rica familia, dedicada a negocios que obligaban al transporte por mar, de las que solían generar su propia casta de marinos mercantes. La familia se apellidaba Colomo o Colom.
3.- En 1476 Cristóbal Colón participó en una batalla naval, librada frente a las costas portuguesas, donde una escuadra corsaria atacó a un grupo de barcos mercantes genoveses. A Colón se le supone tripulante de estos últimos. Pero se han encontrado las listas de la tripulación de dicha flota, y en ella no figura su nombre. Dado que el hecho es verídico, habría que pensar entonces que el joven Cristóbal, luchaba del lado de los corsarios. Es muy probable porque "casualmente", el almirante de la flota corsaria se apellidaba igualmente Colom y bien podría haber sido un familiar suyo, perteneciente a la misma casa de Barcelona. De hecho en una carta dirigida a Fernando II, Cristóbal reconoce no haber sido el primer almirante de su familia.
La hipótesis del Colombo genovés no es compatible con la lógica, ya que iniciar su carrera marinera a los veinte años, resulta un poco tardío para llegar a ser el gran navegante que fue, máxime cuando él mismo aseguraba haber pasado toda su vida en el mar. Tampoco su origen pudo ser humilde si se casó con una noble portuguesa, pues una unión de esta índole, (los historiadores están de acuerdo), es impensable para la época. Además está demostrado que era un hombre culto e instruido, y solo las familias ricas como la del Colom catalán, tenían acceso a tal formación.
Hasta aquí todo parece encajar, pero por qué motivo ocultaría entonces sus orígenes. La clave podría estar en la batalla naval en la que participó frente a las costas portuguesas. En aquellos barcos mercantes genoveses había riquezas pertenecientes a la familia de Fernando II el Católico y Cataluña pertenecía entonces al reino de Aragón. O sea, si Cristóbal Colón se encontraba en las filas corsarias, querría decir que habría atentado contra los intereses de su rey. El mismo rey del que esperaba ayuda para realizar su intrépido viaje.
Durante toda su vida Cristóbal Colon ocultó celosamente, (incluso a su propio hijo Hernando), sus verdaderos orígenes. Se piensa que pudiera haber sido por una condición de judío converso, o por su humilde ascendencia. Sin embargo, la versión oficial le sitúa como posible navegante genovés, con hipótesis apoyadas sobre tres indicios básicos:
1.- Escribió una carta en la que hace alusión a Génova, con fórmulas que pueden interpretarse como nostálgicas.
2.- En Génova existe una casa donde vivió en el siglo XV, una familia de humildes tejedores de apellido Colombo, y uno de los hijos se llamaba Cristóforo.
3.- En 1476 Cristóbal Colón participó en una batalla naval, librada frente a las costas portuguesas, donde una escuadra corsaria atacó a un grupo de barcos mercantes genoveses. A Colón se le supone tripulante de estos últimos..
Su historia, (siempre según la versión oficial), se inicia cuando con veinte años, abandona el hogar familiar para hacerse marinero. Después de la mencionada batalla, salta del barco en llamas y recorre diez kilómetros a nado hasta las costas de Portugal. Su vida debió dar un giro radical. Allí se instala, se casa con Felipa Moniz, hija de una importante y noble familia portuguesa y reside hasta 1484. En ese año comienza a organizar su viaje a las Indias por el oeste, que culminaría en el descubrimiento de América. Al no encontrar apoyo en Juan II, rey de Portugal, viene a España para convencer a sus Majestades Católicas, (Isabel y Fernando), quienes no se involucraron en el proyecto, hasta concluir la Reconquista con la toma de Granada en 1492.
En la segunda parte de este post nos cargaremos una a una estas teorías, con otras más actuales y sobre todo más lógicas, que apoyan la hipótesis de que Cristóbal Colón era español y más concretamente: catalán.
¿Dónde estabas el 23 de febrero de 1981?….Aunque pueda sorprenderos, yo era legionario en Fuerteventura, Tercio III. Catorce meses pasé en aquel desierto, en un cuerpo militar donde cada día se vulneraban los derechos humanos. Viví muchas peripecias y pude librarme son sin ingenio y algunas heridas, de ser procesado en dos ocasiones y encerrado en el pelotón de castigo o en una prisión militar. Pero todo ésto son historias de abuelo y ahora no vienen al caso. Solo es por esbozaros el estado moral y físico en el que me encontraba. El día 18 de febrero recibí una paliza por parte de un sargento de pesadilla y el 23, (cuatro días antes de licenciarme), oí de pasada en la radio algo sobre un golpe de estado. No sentí miedo. La noticia sobrevoló mi mente y además a esas alturas, tenía abotargadas las emociones. Aquella misma noche nos acuartelaron en uniforme de maniobras y correajes con pesadas cartucheras llenas de balas de verdad. Éramos una fuerza de choque, (pobre de mí). Los primeros que salen a matar y a morir. Fué una noche en vela de la que no recuerdo mis pensamientos, pero seguramente no tenían nada que ver, con la presunta amenaza de un peligro inminente. Con el paso del tiempo me pregunto lo que hubiera hecho en caso de conflicto. Seguramente disparar como todos, (aquel vejatorio sistema interno de la legión funcionaba). Pero, ¿contra quien?, nunca lo sabré.
Prohibición de festejar en la calle los carnavales de Tenerife:
Intransigencia y estupidez.
En el siglo pasado, la población del planeta ha sido multiplicada por 3; el consumo de agua por 6.
En Costa Rica se suprimió el ejército en 1948. El presupuesto que le era destinado comenzó a transferirse a la educación y la sanidad. Actualmente su tasa de alfabetización es del 95% y la esperanza de vida de 78 años.
Os aseguro que he intentado por distintos motivos, resistir para no contaros lo que ocurrió la tarde del 31 de diciembre en Valencia. Es evidente que no he podido conseguirlo…
Esperaba la llegada de un tren que venía con retraso. Decidí pasear por las calles de la ciudad, atraído por el brillo del sol en las fachadas y el ruido acolchado de transeúntes ociosos. En la plaza del Ayuntamiento se había instalado una carpa, en cuyo interior se exhibía un belén, seguramente de buena factura vistas las instalaciones y la asistencia. Que fuera una caja de ahorros la anunciante y promotora de la iniciativa, no me supuso un revulsivo a pesar de su despliegue propagandístico en cuatricomia. En la puerta familias enteras hacían cola, en espera de asistir a la recreación estática del nacimiento de un niño Dios. Navidad en estado puro. Ropa de domingos, golosinas y el corazón aseado. Pero he aquí que a pocos metros se encontraba la paradoja capaz de desmontar simbólicamente, (ya que de símbolos se trataba), tan navideña "paradeta". Un africano envuelto en una manta y sentado sobre un banco, miraba la escena sin verla mientras fumaba cigarrillos convulsivamente, como si con el humo pudiera calentarse el alma. La tristeza que ví en sus ojos me arrugó las entrañas. El contraste volvía más dolorosa la situación…..Primero pasé, le dí dinero para que comiera caliente y seguí mi camino. Pero la escena se me había enquistado en los ojos y me impedía otra visión. La soledad, la distancia, la fragilidad, son emociones que conozco, pero yo no dejaba de ser un pobre rico o un rico pobre con las manos blancas, limpias, vacías….Volví sobre mis pasos y aún estaba allí, envuelto en sus andrajos, en su humo. Me senté a su lado y nos pusimos a charlar. La gente desde la puerta del belén a su vez nos miraba. Que oportunidad perdían aquellos padres para inculcar buenos modos a sus retoños. Bastaba con decir: Tóma una moneda y llévasela a ese señor. Pero nadie se movió como no lo había hecho al parecer en toda la tarde. Les miré con provocación y recordé una frase mordaz que oyera en algún sitio pocos días antes: "¡Se acabó el simulacro de paz y amor, recojan sus bártulos y disuélvanse!".
Sí amigos, no era cuestión de unas cuantas monedas lava-conciencias, ni de arreglarle la vida a aquel desafortunado. Sólo se trataba de ayudar, para que no acabara por perder algo vital en toda existencia honrosa:
la confianza en el ser humano.
Uno de los viajes más entrañables y bonitos que recuerdo lo hice a pié. O Cebreiro, Santiago de Compostela. No sé si fué en abril o en mayo pero desde luego no había empezado la primavera. El viento, el granizo, la nieve y sobre todo la lluvia se impusieron como una "penitencia". Estoy hablando de unos 170 km., (creo), y de una motivación que nada tenía que ver con lo religioso. No quiero, (ni mucho menos), alardear de una distancia que resultaría irrisoria, en el palmarés de cualquier peregrino que se precie. Sirva como prueba de humildad referir el hecho de mi encuentro, con una señora de edad avanzada que venía caminando desde Alemania y una joven que después de llegar a Santiago se dirigía a Roma. Eso sin hablar de otros, no muy numerosos en esa época intempestiva, cuyo punto de partida era Roncesvalles. Solo quiero contaros lo que aprendí. Y puede parecer evidente o nimio pero a mí me ha sido muy útil en mis trasiegos cotidianos.
Llevamos una vida en la que el espacio y el tiempo no están hechos a nuestra escala. Todo es muy grande o demasiado pequeño y lo resolvemos a golpe de coche, avión, tren, teléfono, agenda y horno microondas. Pero he aquí que te encuentras con tus piernas, tu voluntad y un macuto, para afrontar ese espacio enorme e inhóspito y ese tiempo incierto y elástico, dependiente de las circunstancias. Antes de empezar a andar miras a lo lejos y comprendes que 170 km. están más allá del horizonte…. Creo que se me encogieron los esfinter o quizás fuera el frío, pero el entusiasmo estaba recién descorchado y había que escanciarlo y beber. Al acabar la primera jornada me sentí un poco decepcionado y me dije que si se presentaba tan fácil, el viaje amenazaba con aburrirme. Éramos cuatro en el camino, toda gente cercana y querida, cada cual especializado en una labor. Uno organizaba las etapas y la elección de los albergues, otro nos explicaba las plantas y las montañas, otro las iglesias antiguas y los castillos y yo, por la noche a la luz de las velas, relataba las leyendas del lugar. El grupo se fue haciendo más numeroso y cosmopolita, creándose lazos íntimos e indelebles. A los pocos días de marcha empezó a acumularse el cansancio y en mi caso se despertaron lesiones olvidadas de mis tiempos de soldado. La lluvia arreció y el camino por momentos se volvió impracticable. Las aldeas por las que pasábamos eran anacronismos y lejos de mostrarse acogedoras, parecían flotar veladas por una bruma que las volvía fantasmagóricas e inaccesibles. La duda me asaltó: ¡¿Qué coño hacía yo allí?. Luego comprendí que era demasiado tarde y que plantear la pregunta en voz alta hubiera podido desestabilizar la "expedición", pues seguramente cada cual en su fuero interno, no dejaba de repetirse lo mismo…. Había que andar, llegar a Santiago. Cuando acepté la situación y busqué dentro de ella la vida que en aquellos momentos era la mía, encontré cosas insospechadas. Encontré la amistad en estado puro, sin aditamentos ni prejuicios. Encontré la abstracción de la tarea supeditada al fín, en la que el dolor físico es el precio que se paga gustoso, por una pretendida superación. Encontré placer en el recuento de heridas y habría encontrado la magia por poco que me lo hubiera propuesto, pues vi ogros, meigas y prodigios, pero mi cerebro cartesiano no se mostró a la altura. Las aldeas se caldearon y se abrieron y la gente pronto nos reconoció.
Todo ésto es como una metáfora de la vida. Pero lo que en realidad aprendí es que no importa lo largo o duro que pueda resultar el viaje. Solo hay que andar, poner un pié detrás del otro metódica, tozuda, amorosamente. Entonces sientes los pasos en tu cabeza, como un mantra, un ritmo hipnótico en el que las dudas se disipan. Cuando das la última zancada y levantas la vista, lo que aparece ante tus ojos siempre es Santiago.
Ayer cené con mi familia como es menester, pero sacrifiqué mi borrachera navideña para poder volver a casa esa misma noche y levantarme de mañana para dar una vuelta en bicicleta.
El día amaneció soleado. Me calcé paso a paso mis fundas de lycra azul, como si de una ceremonia se tratara. Van a juego con mi BTT. Los dos formamos un equipo y además por decirlo todo, es que soy un poco "fantasma". No tenía cuerpo para las duras rampas de la Calderona, ni para sus vertiginosos descensos entre barrancos. Elegí la Marxal del Moro por ser un lugar de belleza bucólica y sobre todo llano, muy llano. El silencio y la tranquilidad post-juerga-colectiva, hicieron el trayecto especialmente placentero. La resaca del pueblo recreó el espejismo de un mundo en calma. La marxal se había recuperado de las sequías veraniegas y lucía sus más fastuosas galas de invierno, acuosas y vegetales. En mitad del delicioso paraje, vislumbré a contraluz una silueta lejana que se adentraba por los caminos entre charcas. Iba vestido de caqui y llevaba una escopeta al hombro. "Ya empezamos, me dije, un listillo que quiere comer pato a mediodía". La audacia del individuo me revolvió las tripas rompiendo el encanto matinal, al recordarme que el mundo seguía siendo el mundo y que a pesar de mis deseos de paz, se imponía la guerra contra aquel tipo. Dí la vuelta y asumí la perspectiva poco agradable, (estaréis de acuerdo conmigo), de discutir con un cretino, armado con una arma calibre doce en un lugar solitario. Vi entonces acercarse a un joven con cara de buena gente y cuyos prismáticos colgados al cuello, le otorgaban ante mis ojos, el estatus de andarín amante de la naturaleza. La prudencia hay que ejercerla cuando se tienen los medios. "Bon día. ¿Vé a aquel hombre de allí?. ¿Usted diría que es un cazador?....Ya sabe que este es un lugar protegido...."......."No, no es un cazador, me contestó"...."¡Que buena vista tiene!, repuse"...."No especialmente, lo sé porque vamos juntos"... "Oh!... Gracias y usted perdone"...No era un cazador....Se trataba de otro andarín amante de la naturaleza y lo que llevaba al hombro no era una escopeta, si no un telescopio para observar las aves.....Uffff.... La próxima vez prometo traerme las gafas...
El paseo recuperó súbitamente y sin deterioro, todo el encanto con el que empezó. Quizás por un día el mundo no fuera el mundo y todo pudiera ser perfecto.....El mar se empeñó en confirmarlo dándome distintas alegrías: La arena estaba intacta después de los dos terribles temporales que padeció. El mar apenas se movía. Pequeñas olas tímidas convertían el Mediterráneo en un lago apacible. El agua
era transparente como casi nunca es por aquí...En gratitud y por pudor, no quise mirar el trozo de plástico que yacia en el fondo junto al espigón. Tenéis que entenderme amigos, era como si al mar se le vieran las bragas... Respiré hondo. Miré la línea del horizonte, recta y definida como marcada con rotulador y volví a casa. Los naranjos cuajados de fruta, el olor a agua, el verde de los huertos rubricaron el día. Sí. Definitivamente, el mundo podía ser un lugar muy agradable......
Aquí transcribo íntegro el informe emitido por el Pentágono, a propósito de unos incidentes acaecidos este 13 de diciembre en Irak.
Informe 4897/131206/S, clasificado bajo código 25, referente al control y seguridad en los alrededores de Bagdad. 7ª compañía, 1er. pelotón de asalto. Ejército de los Estados Unidos.
"14,07 PM. Una columna civil compuesta de personas y animales avanza hacia el puesto de control, por la carretera RC-2, a 3 km. de Bagdad dirección nor-noreste. El cuerpo de guardia activa el protocolo de acciones en alerta 4. La ametralladora se monta en el blindado y el oficial al mando, teniente Roger Allson intercepta la columna.
Transcripción del intercambio:
Teniente Allson: ¡Alto, el camino está cerrado y bajo control de las Fuerzas Armadas de los Estados Unidos!. ¡Separen los brazos del cuerpo y acérquense despacio para identificación!.
(Los sospechosos proceden pero nos hacen entender por gestos y con un pésimo inglés que no tienen acreditaciones).
Teniente Allson: No se puede pasar sin salvoconducto.
Representante de la Caravana: Solo queremos atravesar el país.
T. Allson: ¿Son comerciantes?. Aléjense de los animales, vamos a registrar la carga.
RC: No puede hacerlo, tenemos inmunidad diplomática.
(Un soldado empuja a RC y le obliga a poner las manos sobre la cabeza, mientras le encañona con el fusil. No parecen señores de la guerra ni su aspecto es agresivo. Sus turbantes no les distingue como una étnia conocida. Otros dos hombres de aspecto respetable se destacan del grupo e insultan al T. Allson para que no toque los paquetes.
T. Allson: ¡Quietos o abriremos fuego!
(El servidor de la ametralladora debido a la tensión dispara involuntariamente y hiere de muerte a un camello. Entonces aparece el Sargento Mayor García de origen hispano que estaba ausente por relevo del servicio).
SM. García: ¡Alto el fuego mi teniente yo les conozco!. Es una caravana ritual en peregrinación desde Asia!.
Tras proceder al registro y requisar el material potencialmente peligroso, se instó a la columna a que diera media vuelta y consiguiera los pases pertinentes de las autoridades locales, para franquear los puestos de control. Fin del informe."
El suceso no ha pasado inadvertido y muchos países, entre ellos España, han pedido depurar responsabilidades, por lo que ha sido considerado un atentado contra el dogma y la tradición. En una comparecencia ante el Congreso americano, el Teniente Allson manifestó: "Yo solo cumplía con mi deber y no podía calcular los efectos colaterales. Dijeron que eran reyes pero en aquel país abundan los reyezuelos y además de republicano, yo soy más de Santa Claus".
Sí amigos, lo habéis adivinado, aquella caravana era la de los Reyes Magos. Ya veremos como acaba todo ésto y si llegan a tiempo para repartir los regalos.
Consultado Don Felipe de Borbón sobre el incidente, declaró no ser conocedor de la noticia. "Además – añadió -, yo siempre pensé que los reyes eran los padres".
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Recuerdo a Walt Disney en blanco y negro, presentando su programa y fumando en pipa, mientras hablaba amablemente con Campanilla o Pepito Grillo. Una imagen entrañable y seductora que me abría las puertas de una fantasía agradable aunque de celofán. Murió el 15 de diciembre de 1966 y se especuló con la posibilidad de que pudiera estar congelado, dado el "secretismo" con el que transcurrió su entierro. No amigos, está incinerado y su entierro no fue secreto sino íntimo. Pero no podía haber sido de otra manera, pues aunque hubieran convocado a todo el mundo, seguramente nadie se habría presentado. Y es que a pesar de esa imagen afable y tranquila, mister Disney no se hacía querer. De talante ultraconservador, soberbio e irascible, no se privaba de mostrar su aversión contra los negros y sobre todo contra los judíos. Como no se privó de hacer pública su alegría, cuando Charles Chaplin tuvo que abandonar los Estados Unidos porque el por entonces presidente MacArthur, se puso a perseguir a todo aquel que oliera a izquierdoso, en lo que se dio en llamar "la caza de brujas". Walt fue acusado de plagiar o robar ideas a otros artistas, y siempre tuvo un comportamiento despótico para con sus colaboradores. "Es patético que me recuerden por un ratón". Con esta simpática y alegre frase, agradecía a Mickey el éxito obtenido y a la Academia de Hollywood, los Oscar que en 31 ocasiones le otorgaron.
Amigos amantes de los "dibus", espero no haberos amargado el día., pero es que yo prefiero la Warner. Esto es to...esto es to...esto es todo amigos.
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Ah...por cierto.....
(Intervida)
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En los albores de nuestra especie, algo parecido a un ser humano, un homínido laborioso, un tanto huraño pero esforzado, al que llamaremos Mano Larga tiene un problema. Delante de él se yergue aún con poca costumbre, un congénere que por algún motivo le lleva la contraria; es Cabeza de Chorlito, un australopiteco donde los halla. El básico aparato fonador de ambos en pleno desarrollo, sumado a un lenguaje somero, son una herramienta insuficiente para tanto dilema. (Ellos no llegarán a saber nunca que a pesar de milenios de evolución, la palabra no irá necesariamente asociada al entendimiento)…. Mano Larga da saltos, gruñe en un vano intento de hacer más veraces sus argumentos. Cabeza de Chorlito está tranquilo, no tiene nada que reprocharse, acaba de engullir un cuarto de jabalí y la digestión le vuelve apacible. Es solo cuando su interlocutor le grita en la cara con gran insolencia mezclada de salivajos, que siente el impulso de empujarle y lo hace. Mano Larga da un traspiés, pierde el equilibrio y se agarra a la rama de un arbusto para no caer. La rama cruje, se rompe y él se desploma como un saco. El impacto es rotundo y Mano Larga se enaltece. Furioso y de modo reflejo golpea la tierra con la rama que aún aferra, mientras mantiene baja la mirada. Las hierbas se aplastan bajo los golpes, las flores se aplastan bajos los golpes, se aplastan los líquenes y las setas….Una caracol pasa cerca y ¡chas!, aplastado. Viendo el efecto de los bastonazos y con una certeza rondándole la mente, sigue apaleando metódicamente a todos los bichos a su alcance, saltamontes, hormigas, avispas….No hay duda, todos mueren…..Mano Larga se levanta tranquilo y con un esbozo de triunfal sonrisa, abate brutalmente su palo sobre el cráneo de Cabeza de Chorlito. El pobre desdichado yace inconsciente en el suelo cuando su antagonista, embriagado por emociones desconocidas lo remata.....Mano Larga busca en la saña la naturaleza de su descubrimiento. La respuesta llega cuando levanta la cabeza y comprueba que el resto de sus congéneres le miran con miedo, impotencia, acatamiento, admiración….. Mano Larga acaba de inventar el poder.
Acompañado siempre de su palo, decorado ahora con ramas y huesos como atributo de rango y distinción, sigue con su vida de siempre; recolectando frutos silvestres, localizando nidos de termitas, panales de miel o despojos animales. Pero no le basta el simple y simbólico reconocimiento social. Su invento merece más. Entonces recuerda las miradas de sus semejantes cuando mató a Cabeza de Chorlito y a partir de ellas crea no sin ingenio, diferentes perfiles que respondan a diferentes aptitudes. Los que miraron con miedo trabajarían para él, los que miraron con impotencia serían subalternos, los que miraron con acatamiento su ejército y los que lo hicieron con admiración espías. Con una sociedad organizada con el palo como estímulo, pocos son los que se hacen los remolones. El resultado es inmediato y pronto aquellos homínidos progresan hasta tener más de lo que necesitan para vivir. Mano Larga ha inventado la riqueza…... Pero el palo adornado vuelve a ser lo único que le distingue de los demás y no es suficiente premio a su pretendida superioridad.. Algunos incluso se atreven a tallar otro igual y aunque la habilidad en su manejo dista de la de Mano Larga, los adornos a menudo son superiores en belleza, y eso ya es un caldo que incuba traiciones.… Estalla la violencia enfrentando clanes y pequeños señores que han comprendido el sistema de Mano Larga y quieren su parte del pastel. Con sangre e intriga se llega a la ruptura, la ruptura de un grupo que otrora fuera apacible y que ahora desgranado, se esparce por un mundo cada vez más hostil. Cuando Mano Larga impone su orden, medita profundamente desde su recién estrenada vanidad y encuentra la solución: seguirá cultivando el miedo, la impotencia, el acatamiento y la admiración, mientras despoja de sus bienes a la mayoría de sus semejantes, haciéndoles depender exclusivamente de él y lo que es mejor, necesitar lo que él posee….. Mano Larga inventa la pobreza…..
Poder, riqueza , pobreza, ese es el orden……
¡Cuánto camino recorrido….sin salirnos del camino!…¡Cuantos sueños acariciados…. siempre durmiendo!……Buscando ser inmortales hemos encontrado el genoma…..Nada es suficiente para disimular la levedad del ser…..…Y aquí estamos, instalados en el futuro y con nosotros el poder, la riqueza, la pobreza….¡Cuántas formas evolucionadas de palo existen hoy en día!…¡Cuántas de opulencia e infortunio!…. Hay muchas maneras de sentir miedo, impotencia, acatamiento y admiración en un mundo que confunde , el precio con el valor, el conocimiento con la sabiduría y la Coca-Cola con la sed.
En Estados Unidos, a pesar de que el gobierno no ha ratificado el Protocolo de Kyoto, (reducción de gases con efecto invernadero), 134 alcaldes de 35 estados, se han comprometido a respetarlo de manera voluntaria. Estas ciudades representan 30 millones de ciudadanos.
Escapar de la realidad, mitigar la realidad, transgredir la realidad…Quizás fue la nostalgia atávica del paraíso perdido o el dolor de un presente nefasto que pretendía suplantarme. Yo era joven, lento, débil e insensato. Falsifiqué la felicidad, lo confieso. Fermenté las frutas, recolecté el opio, el peyote y el estramonio. ….El placer fácil me atrapó, tejiendo una red de recuerdos artificiales, imágenes sintéticas, ecos sin voz……Entró por mis venas, por mi nariz, por mi boca, hasta consumirme en la falaz promesa de una existencia mejor. Anduvo por mi cuerpo conquistando, violando, matando…Se me secaron los sesos y el corazón…Me dejé llevar….Me deje caer…..Lento muy lento…La embriaguez fué mi certeza, olvidé quien era y quien quería ser. Olvidé las respuestas…peor aún, olvidé las preguntas. Con esmero exquisito hice de mí un guiñapo, un fardo de carne hueca… La existencia se resquebrajó y con ella, los lazos naturales que me unían al mundo. Solo, en una isla exclusiva, en mitad de ningún sitio, miré la vida pasar sin tocarla y la vida pasó sin preocuparse de mí…. Odié a la vida…. dosis a dosis consumé mi venganza. …Morí……
Hay que tener cuidado cuando se escuchan noticias a medias y sin detalle porque luego nos podemos llevar un chasco. Oí por la radio vagamente algo que incluía la palabra Grammy, (no se si se escribe así), y seguidamente alto y claro, la frase : "El grupo La oreja de Vangog está nominado..." Me puse muy contento y me dije que por fín alguien se había dado cuenta y que les iban a echar de la música.... Luego van y les dan un premio. ... Al parecer me hecho un pequeño lio mezclando algunos programas....Quizás debería ver más televisión.
El presidente Zapatero dice que en el 2017, España será más rica que Francia y que Alemania. Por cierto que ésto también lo dijo Aznar....Lo que no entiendo es como van a conseguirlo siendo el nuestro un país con excasas patentes industriales y un desarrollo cuyo motor principal es el turismo. ¿Acaso piensan asfaltar la playa?.....Cuidadín que ser rico cuesta muy caro.
Al parecer unos científicos han comprobado, que en los hombres el uso del teléfono móvil cuatro horas al día, rebajaba la calidad de sus espermas hasta un 30%. Y yo me pregunto dónde se colocarán algunos el teléfono para hablar.
Chapapote, incendios, inundaciones...Cada día resulta más duro ser gallego.
Estimado lector:
Como habrás podido discernir, el texto "¿Hay vida intiligente en la Tierra?", no tiene el peso científico que pretende. Si eres poseedor de un quad o una moto de agua, has de saber que dicho texto no está dirigido a tí sino a los demás. No te sientas aludido ni vilipendiado. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.
La mañana amenazaba lluvia. Cogí mi bici y elegí una de tantas carreteritas que llevan a la playa. Aparcado en un recodo había un monovolumen, (que no fregoneta), y ya desde lejos un tipo a su lado, me hizo gestos para parar. Debió pensar que iba muy deprisa y que no advertiría su presencia…... Era un hombre maduro, (siempre se dice esto cuando no se quiere entrar en más detalles pero sí llenar una frase), apenas sin saludarme me abordó. Recogía caracoles que seguramente eran la única especie animal que podía reconocer. Un urbanita. Lo supe en cuanto señaló un punto cercano y preguntó con inquietud: ¿Qué es eso?. Me confundiría con Rodríguez de la Fuente pero a pesar de todo no le defraudé. A pocos metros, un ave parda de tamaño considerable, paseaba tranquilamente sobre el borde de la acequia. Es un faisán, respondí, una hembra. Los machos tienen la cola más larga, (con perdón) y son de colores vivos. Estaba claro que el individuo solo los había visto en bodegón o pelados envueltos en celofán, sobre una estantería del Carrefour. Pero no pareció conforme; me miró a los ojos con su mirada de zangolotino y añadió: ¿Y qué hace aquí?…Yo monto en bici, repuse. No, no, me refiero al faisán. ¿Y dónde quiere que esté?, ésto es el campo.…Luego le expliqué el resto. Que eran de criadero y los soltaban para cazarlos. Que como los bichos estaban acostumbrados a la presencia humana no eran bravíos y se hacían matar sin levantar el vuelo. Que a las perdices incluso las soltaban y dejaban comederos para que no se alejaran del lugar y así, los cazadores que lo sabían, podían servirse a gusto del gatillo sin pegarse la paliza de andar…. No sé si estaba escandalizado por lo que le conté o por el tono in crescendo de mi voz. A mis espaldas intuí su aturdimiento cuando hablando a gritos me alejé. Esta vez me dirigía a la faisana; ¡Vete de aquí bonita que como te vean, te hacen un traje de zanahorias!. El animal echó a volar..… Al señor del monovolumen se le escaparon los caracoles.
Ayer domingo salí con mi compañera de aventuras a montar en bicicleta. Diría que el sol era de justicia si no fuera porque resultaba injusto tanto calor. Ante tamaño inconveniente decidimos rodar en la costa plana, por los caminos de naranjos y marjal. El Grau Vell, es un conjunto extraño formado por ruinas de fortaleza antipirata del XVI y viejas, que no antigüas, cabañas de pescadores, modestamente mejoradas para convertirlas en casas estivales. La playa por esa zona es de guijarros y el paisaje circundante se muestra un tanto árido. En el centro del poblado existe un chiringuito hecho a usanza sesentona, con uralitas, maderas y cemento encalado. Ayer el chiringuito estaba en pleno funcionamiento porque eran las fiestas del lugar. Debimos haberlo adivinado al pasar bajo los petardos de la mascletá, que colgados con cuerdas como choricillos de colores, se balanceaban movidos por el viento de levante en mitad de la calle. No pudimos evitar la tentación de pararnos en demanda de una caña bien fría, máxime cuando además de la sed, el ambiente resultaba seductor para dos ávidos de exotismo. Estaba entre una película del genial Berlanga y un documental del National Geographic. Solo faltaba un seiscientos o un tiburón aparcados en la acera. Lo digo con todo el cariño. Una banda de música sentada en círculo sobre sillas plegables, interpretaba temas en blanco y negro, mientras sus cinco integrantes, relajados y divertidos, se pasaban una barral de cerveza con Casera. Un grupo de parroquianos bailaba bajo el frescor del sombrajo, sin entusiasmo pero con convencimiento. Entre ellos, una vieja muy graciosa sujetaba su vaso con una mano y con la otra, afectada de elefantiasis, se agarraba a su partener que era otra mujer un poco menos vieja que ella. A pocos metros, la ermita del santo local adornaba su portalón con flores en avanzado estado de liofilización, y que abierto de par en par, pretendería alegrar al santo a cambio de sus bendiciones. Había mucha dignidad en todo aquello. El Grau Vell es un lugar en el que el tiempo se ha detenido y me sitúa en la infancia, cuando el litoral se hallaba intacto, y estaba habitado por gentes, que poco necesitaban para sentirse vivos. Yo no tengo capacidad para la añoranza, por eso lejos de ponerme triste, agradecí el regalo fortuito del azar que me llevó a tal sitio en tal momento, para sentirme por unos instantes, un viajero en el pasado.
