Un jardín secreto es un lugar cuyas lindes se sitúan entre la mente y el corazón. Es un espacio íntimo al resguardo de las plagas y sequías que provocan el dolor. Un terreno fértil regado con nuestros deseos y nuestras utopías. Un ecosistema único y personal creado a nuestra imagen y semejanza. En él nos refugiamos cuando el mundo se despinta alrededor, engendrando fantasmas a ritmo del desencanto. El jardín secreto es un reducto de esperanza, es alegría en la tristeza, la soledad aceptada.
Yo a veces recorro grandes distancias a campo abierto entre las tripas y la sinrazón, preguntándome donde planté el mío. Y me pregunto si merece la pena llegar hasta él para encontrarlo seco y descuidado, sin una buena valla que lo proteja del viento. Entonces me quedo a la intemperie para pasar la noche, confiando, más como cigarra que como hormiga, en la pronta salida del sol.
Me dejo poseer por una visión electromagnética. Traiciono lo conveniente postrado ante lo vano. Huyo inconsciente de mi consciente velando mi propio sueño. He de decir que a veces, merodeo por las calles campestres trazadas de huertos, campos, artificios para mejorar la naturaleza. Con mis piernas redondas hago del esfuerzo mi vocación. Marcho, miro y me colmo. Por un aroma un salto, una flor por un recuerdo, por un remordimiento dos. Está naciendo el futuro y los jardines paren madreselvas que entrarán en mí con el aire que respiro…. Paciencia para entender lo que no se pregunta. Paciencia para ser yo y dejar de hablar, para ser tú y escuchar, en espera de la respuesta que el tiempo camufla, el antídoto contra la nada.
No debería haber sacado a pastar el ganado en un día de lobos. No debería haber abierto esta página de lo que pronto no será. Latidos ausentes y respirar sin devoción….Mañana volverán los pájaros, los que no se habían ido. Volverán a ocupar los nidos que nunca abandonaron y cantarán para que todo vaya bien…..Delirios de bocas rotas, bálsamos milagrosos de hechiceros fingidos, incoherencia de pasiones y escarcha en el corazón….Dejar correr este día es lo que me pido y es lo que me doy..
Hoy también hay cielo y un posible suplicio con el que no se cuenta. Arde el mundo dentro de mí. Si quieres saber de los que viven y los que mueren, asómate a mis ojos. Dime si estás entre ellos, si lo que vés se parece a la verdad. Si eres de los que huyen o los que persiguen, de los que queman o los que arden….
Tengo las manos de colores y los pies doloridos. Ellos soportan quejumbrosos, la construcción de un falso paraíso. Corto, pego, pinto y clavo. Mis quiero y no puedo reposan bajo la piel de un negro. El que quisiera ser de mayor, el remoto. Quien cambia espejos por joyas. El fuerte masahi que vivió la sabana cuando era de brío y dolencia, ritual y valentía, soledad y señorío. Silencioso, deseoso, acechante, palpitante. Desertor fatal de la vida que nunca conoció…
Hoy me desvisto de inquietud, mostrándole al mundo con insolencia, un culo impúber que se quema con el sol. Hoy solo me recorren los males de cada estación. Conformismo de verano, azucarados puñales de otoño, la quieta inquietud del invierno y en primavera redención……
....No quiero perderme y me pierdo. Es un laberinto de ideas, de sentimientos. Es un cruce de avenidas lleno de coches, y semáforos pretendiendo el orden…. caóticamente. Una promiscua impersonalidad, una encrucijada de destinos omitidos. Es tu casa, es la mia y una pintura cargada de prójimo…..Siento amigos. Están aquí, en el papel, siguiendo mi escritura. Mirando tras las sombras azuladas como sus azulados fantasmas. Ya he hablado de todos y compartido su vino. Ahora es el momento exacto para volver a la esencia que nos fabricó remisos e imperfectos….
Ya dije y nunca nadie lo supo que hay un camino que no volveré a pisar con ella. Ayer fue su cumpleaños y floreció un recuerdo. Algún día será fruta preñada para engendrar lo inolvidable. Limpiará las hojas de los árboles con finas gotas de rocío. Convertirá el polvo en tierra, la tierra en barro. Removerá el alimento y aireará las raices….Hoy me susurra la vida palabras de consuelo. Le debo la luz, el sonido, la esperanza. Le debo las estrellas, el deseo, la voz. El mar, el viento y esta manía de andar solo, mirando un punto fijo entre mis pies y el horizonte. Marcando la cadencia de una latido generoso de sangre, regular y musicado, para golpe a golpe llenarme de ser.....
…. Roto el hilo que tejía los versos, los idilios de espadas, conventos y veneno yacen polvorientos y abandonados entre las páginas de un libro; Como la flor disecada.; Junto a los cuerpos sin vida de los trovadores….Recelo y ansiedad….Una abstracción del vacío que acoge la espiral irremediable de las almas guerreras….Espuma azucarada…Desdén…Abandonarse al aroma de una playa mediterránea, o ser un pino en Sologne, si el destino dicta ser árbol…Hay quienes buscan un sentido a la vida mordiendo en sus raíces, difamando al universo porque no les parece suficiente milagro estar vivos…Cazadores de prodigios, inventores rituales de todo lo invisible que paren sin dolor demonios y castigos, que se alimentan de muscárias, phaloides y pantheras, que saltan montañas con la forma de un lobo…Carnaval místico de sinrazones…Locura hueca de un ser imperfecto….Herencias adquiridas que repudian lo vulgar dando por buena, la obra inacabada de una quimera peligrosa. Ventana trucada con vistas al infierno y ropas de oro para hombres de madera. Reposo absoluto de la conciencia dopada con oraciones. Una sacrílega herida abierta en el tronco de un olivo y para la imagen sempiterna de un espíritu bondadoso, el cuerpo erizado de flechas o la corona de espinas….
Hay un camino que ya no volveré a pisar con ella y una sonrisa preciosa en el asiento trasero del coche. La sonrisa del amigo que maté después de quemar sus cartas…Requiem por los que no quisieron irse, los que eché de mi casa a empujones justo antes de empezar la fiesta. Los que no supe querer. Los que guardaron mi amor en un sótano profundo, junto al abrigo que usaban siendo niños….¿Cuánto tiempo habrá de pasar para que dando luz a los secretos mil veces sabidos, volvamos a sorprendernos?….Mientras los colores tomarán las formas deseadas y el sol brillará eterno en el cielo de mi patria, donde un naranjo y un limonero marcarán lo confines. Se convertirá la tierra en sagrada con el sacrificio diario de una hoja y los gatos vendrán a hacer sus camadas, cuando lleguen las lluvias de abril o sople con furia el levante…Cuatro paredes blancas nos protegerán del mundo y una sombra fresca con olor a azahar, hará que estemos en deuda con la vida…..
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…Pasiones recalentadas al fuego fatuo de un espectro del pasado. Sirenas homéricas ensalzando con su canto el desatino. Niños capitanes de recios sentimientos y bocamangas de cartulina. Con un bien por hacer en las más estrictas reglas de la fantasía. Quijotes de agua dulce. Lancelotes caseros nacidos del insomnio.…Anhelantes… Exacerbados. Ansiando razones de ficción…..La culpa la tiene el poeta al pensar por nosotros y responder lo que no preguntamos. Por mostrar que estamos ciegos, mudos y toquetear una llaga de antes de nacer, un dolor heredado. Por buscar más allá de la nada, la confesable congoja del hombre bueno. La culpa la tiene el poeta al excusarnos por sentir y perdonar nuestras mentiras. La culpa la tiene él, que nos enseñó la dignidad del sacrificio, que nos hizo perder el pudor ante un corazón desnudo. La culpa la tiene el poeta que hizo nuestra la luna y trazó con tiza blanca, un círculo alrededor del alma. La culpa la tiene él, que inventa la verdad y la acompasa para modelar los suspiros. Porque nos hace vivir por no morir y la vida nos mata; De dulzura afilada. De ser o no ser y dorados pretextos…..
