Después de ver los métodos políticos de Hugo Chávez, pensé que lo sabía todo sobre populismo. Pero no. Cualquier cosa es superable, sofisticable, retorcible y Zapatero se lleva la palma.... ¿Por qué digo ésto?…..Pues porque populismo es ofrecer 400 euros si te votan, dar 2.500 euros si tienes un hijo o una ayuda a los jóvenes de 200 euros mensuales, para alquilar piso. Lo que un país necesita son prestaciones sociales, servicios públicos tales como guarderías de cero a tres años, trabajo, viviendas protegidas y un salario mínimo inter-profesional que no haga reír a los países desarrollados de Europa. El resto son propinas, limosnas, sobornos o cestas de Navidad. De Rajoy ni hablo. Representa el ala más radical del PP y esa, no es que no haya asumido la última derrota electoral como dicen algunos analistas, sino que no ha asumido al final de casi 70 años, haber acabado perdiendo la guerra civil.
En mi opinión, a los cara a cara televisivos Rajoy Zapatero, no hay que darles demasiada importancia. Para que estos líderes los bordaran tendrían que conocer el método Stanislavski y ser buenos actores en lugar de malos políticos.
Este es otro servicio gratuito DDT, por gentileza de La Pluma de Maât
Estamos en plena campaña electoral y los partidos mayoritarios andan inmersos en mutuas descalificaciones y reproches, lanzando propuestas a cual más absurda, para atraer votos sin la ayuda de sólidos programas. La fórmula es sabia, coherente y ahorrativa, pues los programas cuestan mucho de elaborar y después no sirven para nada.
La oferta del Presidente de Gobierno de dar 400 euros a cada español si sale reelegido, ha sido muy mal recibida por diversos colectivos ciudadanos. El portavoz de la CACA, (Confederación de Asociaciones Ciudadanas Astringentes), Sr. Delpiu, ha declarado a nuestra redacción: "Es un escándalo y es indigno que Zapatero intente comprar el voto de los españoles por 400 euros, cuando todo el mundo sabe que un voto vale de 500 para arriba".
El Sr. Rajoy por su parte, propone normativas para que no se muestren signos distintivos religiosos ni culturales, tales como velos y túnicas. La comunidad iberoamericana se dice satisfecha, pues al parecer las medidas no afectarían a las trenzas y los bombines. Los musulmanes lo consideran un ataque a sus derechos y son las monjas sin embargo quienes se muestran más inquietas, al preguntarse de qué modo se verían afectadas. La Superiora de la Congregación de Ursulinas, madre Mía aseguró: "Tenemos intención de votarle porque me imagino que ese bueno de Mariano, hará la distinción y se dará cuenta de que nosotras somos más blanquitas y servimos al verdadero Dios".
Moraleja:
"Días de mucho, víspera de nada".
DDT, (Departamento de Divulgación Tragicómica)
De todos los casos de violencia doméstica con fatal resultado ocurridos este año, hay uno que merece la pena destacar. Es el de un hombre que rapta a su ex-esposa y se la lleva a una casa alejada con muy malas intenciones. Aprovechando un descuido de su raptor, la mujer logra escapar y él, en vez de continuar su acoso y perseguirla, coge un arma y de un tiro se descerraja la cabeza. Todo un ejemplo a seguir por quienes tengan similares intenciones, pues el buen maltratador es el maltratador muerto.
A estas alturas, el que más y el que menos, hace la distinción entre el amor y el sexo, sabedor eso sí, de que el uno para el otro son el mejor complemento. Yo voy a hacer otra distinción. El enamoramiento y el amor.
El enamoramiento es el resultado de un proceso químico-hormonal, cuya duración efectiva, han estipulado los científicos entre tres meses y un año. Es como una inyección de psicotrópico que te mantiene en un estado secundario, ajeno a muchas realidades. La naturaleza es astuta y sabe que de éste modo, dos personas van a "saltarse" encima sin demasiados formulismos, sin atender a prejuicios y lo que resulta más peligroso, sin ningún juicio. El método es eficaz y asegura la procreación. No hablo frívolamente pues he conocido el enamoramiento puro al estilo más romántico y sus sublimes delicias. Pero hay que reconocer que no podríamos vivir siempre de ese modo, pensando solo en la otra persona, obviando el mundo y comiendo pan y cebolla con cara de panoli.
El amor es lo importante. El amor es consciente, justo, generoso y sobre todo es un acto voluntario. Amor es amistad, tolerancia, paciencia, amabilidad, incluso la simpatía es amor. El amor en pareja no necesariamente está ligado o es resultado del enamoramiento. Es la culminación de un proceso intelecto-carnal, (incluso intelecto a secas), que al contrario del enamoramiento, parte de la objetividad. Se necesitan recuerdos comunes, un común proyecto de vida y una común filosofía. Admirar a la otra persona, ser su amigo. Se necesita madurez emocional que para que nos entendamos, es eso que separa la paja del trigo, haciéndonos pasar de los aspectos más superficiales, remitiéndonos a la esencia. El ego se mete en el armario con naftalina y como un traje de ceremonias, se saca en ocasiones concretas para lucirlo fuera de casa, porque ya sabéis que luego las lentejuelas se caen y te pasas la vida barriéndolas. Solo el amor puede salvarnos justificando nuestra existencia.
El amor no es la llama, el amor es el combustible.
Ya colgué la foto de esta figura cuando estaba en corcho. Aquí la tenéis acabada.
Como la imagen está recortada sobre un fondo neutro parece un dibujo,
pero en realidad la señora en cuestión mide unos cuatro metros de altura
y su peso debe rondar los doscientos kilos.
Al hablar de civilización se suele pensar en los griegos y los romanos cuando a mi entender, existen referencias más profundas y antiguas, de las cuales los propios griegos y romanos absorbieron conocimientos y pautas sociales, aunque no todas las que nos hubieran convenido. Se puede situar como punto de inflexión el próximo oriente, donde los influjos de Egipto y Mesopotamia se fundieron. Pero la evolución social no tuvo un curso progresivo sino que sufrió continuos varapalos, siendo retrasada o llevada por caminos oscurantistas y sin salida. Sobre todo Egipto, mostró el principio de soluciones y recursos que desde hace poco se aplican en occidente y nos hacen pensar en el tiempo malgastado y en el verdadero daño que supusieron los conflictos por territorio, poder o religión.
La primera huelga de la que se tiene referencia, tuvo lugar en el país del Nilo en 1152 antes de Cristo. Fue en el reinado de Ramsés III, cuando los artesanos del Valle de los Reyes se negaron a trabajar y fueron a protestar a las puertas del Templo, gritando consignas durante tres días, hasta percibir el salario que les era debido. Un concepto como el divorcio resultaba cotidiano, pudiendo ser solicitado indistintamente por el hombre o la mujer. Ésto llevaba según el caso a un reparto de los bienes gananciales, de los cuales podía beneficiarse la esposa hasta las dos terceras partes del total, si demostraba motivos suficientes para ello. Los trámites eran sencillos pues el matrimonio no se hallaba sujeto al ámbito jurídico ni al religioso y dos personas se consideraban casadas por el simple hecho de convivir. El arte estaba protegido institucionalmente y el propio estado se ocupaba de la manutención de los artistas, quienes solo debían rendir cuentas al visir de turno o al propio faraón. Funcionarios con sus días de descanso, su buen salario y claro está, sus privilegios. Pero quizás una de las cosas que más me llama la atención, es el concepto que tenían de la justicia cuya herramienta, la ley, había sido creada para proteger a los débiles contra los abusos de los poderosos. Así reza en sus consignas. Se documentan casos en los que se interpretó según esta norma, llegando a resoluciones que aún hoy serían impensables. Me refiero a hechos tales como robos de alimentos, en los que en lugar de castigar a un criado ladrón se castigaba a su empleador, tras quedar visto que no le alimentaba debidamente ni le pagaba su salario, obligándole a dicho robo para subsistir. El sistema tenía sus defectos y como es lógico pensar, conoció momentos de decadencia, corruptelas y abusos, pero la idea prevalece.
La sociedad ha evolucionado a trompicones y muchas cosas que hoy nos parecen logros avanzados, representan una progresión pálida y ridícula, cuando se contempla con cuatro mil años de distancia, los inicios de nuestra civilización.
El 9 de enero de 1908 nacía Simone de Beauvoir, escritora, filósofa, activista, sabia y libertina. Luchó por la igualdad y la emancipación de la mujer y contra toda convención social que convierte al ser humano en un saco de prejuicios, privándolo de libertad. Escribió uno de mis libros de cabecera, "Todos los hombres son mortales", donde con su lucidez pasmosa y su verbo fluido, consigue provocar desprecio por el vano y atávico sueño de la eterna juventud y la inmortalidad. Junto a su amante Jean Paul Sartre, fue una de las mentes más preclaras del siglo XX y con él descansa para siempre, mirando esta vez el mundo desde abajo en Montparnasse.
Para felicitaros el año nuevo he aquí unos versos de una poetisa de cuya amistad presumo. Esta mujer es capaz de retorcerte los centros con sus palabras, sacudirte hacia fuera y dejarte como nuevo. Si queréis saber de lo que hablo, "clicar" en el enlace Sintagma in Blue de la página central o pasaros por la librería, claro.
Hoy, me presento a ti
Sin disfraz ni penumbras.
Solo soy tinta con la que me relatas,
Capítulo a capítulo,
Páginas al viento que improvisan
El guión en cada letra.
Soy mural que se acomoda
A tus dedos de colores,
Lienzo vacío para que tú me pintes
En sábanas de amantes clandestinos.
Calígrafo de mi piel desnuda,
Óleo que mi alma recrea
En exposición permanente ante tus ojos,
Renazco solo tuya
Creación de tus labios en un beso,
En el gemido
Que arrancan tus espuelas,
Jinete nómada en mis tierras de sombra.
Pura Salceda. Versos de Perra Negra. Stal Ediciones.
Ayer 2 de enero cumplí un año.....
Los otros cuarenta y siete ya los tenía.
......
A veces intento escribir… Pienso en los políticos haciéndonos comulgar con ruedas de molino, vilipendiados por un clero que ve usurpado su monopolio de comunión. Alardes de fascistas que no temen ser encausados por apología del terrorismo. Guerras que provocan otras guerras que a su vez se intentan parar con más guerras. Fantoches de toda índole, lobos con piel de cordero y reyes sin majestad. Diría que el mundo se ha vuelto loco, sino fuera porque siempre lo estuvo….A veces intento escribir y no sé por donde empezar. Y ya ni siquiera puede uno echarse al monte. Hoy los montes no son vírgenes y se siembran de urbanizaciones llenas de vigilantes jurados, jardineros y mayordomos sin algodón. Me imagino mal a un grupo de maquis evolucionando entre chalets, e increpados por unos y otros con muy malos modos: "Esto es propiedad privada, aquí no pueden hacer la revolución"….
A veces intento escribir y me pregunto si he de hacerlo…Quizás solo quiera gritar.
Cuando miro la vida
solo veo el sol,
mientras a lo lejos....
llueve sobre el mar.
Dentro y fuera...
Maya tiene tres años y medio. En un gran almacén busca unos zapatos de invierno a su gusto y al de los abuelos que la acompañan. Después de dar varias vueltas por el estante encuentra lo que desea, además de un bolso muy hortera de señora y unas bonitas sandalias azules para el verano. Los abuelos la convencen sin mayores dificultades, de centrarse en la primera idea y dejar de momento lo que no necesita…..Maya se pone su calzado nuevo y con ellos de la mano se va hacia la caja. Como la cajera necesita pasar por la máquina el código del producto, los abuelos le piden a Maya que se quite un zapato. La niña se lo dá a la cajera y ésta realiza el cobro y se lo devuelve para que se calce.
En casa, Maya está silenciosa y pensativa. Después de un rato dudando, vuelta vá y vuelta viene por la cocina, se acerca a su abuela y con su deliciosa vocecilla aflautada, le dice:
- Mami, ¿por qué solo has pagado un zapato?.
La tristeza nunca es bella…La tristeza solo puede aspirar a ser romántica y son las artes y las letras las únicas capaces de otorgar tal distinción… Pero para eso se necesitan museos, teatros…. saber leer. Tampoco la tristeza simple y llana está al alcance de todos; la mitad del mundo tiene que apañarse con el dolor, la impotencia y la rabia.
La libertad absoluta existe solo en absoluta soledad, porque la vida no nos pertenece. Es nuestra y de todos los que nos quieren y nos frecuentan, quizás de algunos más. Cualquiera de nuestros actos o comportamientos alterará ese ecosistema emocional, en un efecto mariposa a escala doméstica. Sería una cárcel si no fuera porque a ellos les pasa lo mismo. Si rechazamos la soledad solo podemos pretender una libertad incompleta, dependiente y simbiótica, donde a través de la necesidad mutua seremos más y mejor, pero nunca libres.
Ardió el soñador.
Estallidos, chispas y fanfarrias.
Imperturbable su corazón de papel
lamido por el fuego.
Ceniza y humo, se marchó con el viento,
para regresar en abril
y llover sobre nosotros.
Algunos asiduos a estas páginas, pueden encontrar un poco extraño que ya no cuelgue tantas entradas como antes en el blog. Creo que os debo una explicación. Estoy redactando la historia de una mujer del siglo I en Palestina. ¡Toma ya!, (no es el nombre de la heroína sino solo una interjección). Escribir una novela es muy complicado, mayormente si los personajes tienen que moverse en un contexto histórico determinado, lo cual requiere muchas horas dedicadas a la documentación. Pero eso no es todo. Llevo hechos cien folios hasta ahora, (unas doscientas páginas impresas), que representan cerca de 300.000 caracteres, (no los he contado yo sino el ordenador). Es decir, sin hablar de las correcciones, he dado 300.000 golpecitos a las teclas. Cuando acabe, habré tecleado alrededor de 600.000 veces. Si picase hasta 600.000 veces sobre una sola letra, por ejemplo la "a", estaréis de acuerdo conmigo en que la labor sería ardua y pesada. Pero no se trata de eso sino de poner el dedo sobre letras diferentes, ¿cuales?, aquellas que combinadas entre sí formen palabras. Tal como os lo cuento. Luego esas palabras a su vez deberán conformar frases y las frases contar algo que además se entienda y tenga como se debe, un principio y un fín coherentes, creíbles y entretenidos. Por si no fuera suficiente dificultad, el texto debe ser medianamente bueno para poder publicarse, y compensar así mi esfuerzo. Esfuerzo porque mi trabajo es otro y ésto lo hago en el tiempo libre, (el que antes dedicaba al blog), que por decirlo todo es escaso. Pero no me quejo porque nunca antes me había enganchado una actividad de este modo y me lo paso pipa haciendo hablar, moverse y sentir a los personajes. Espero que lo comprendáis y seáis pacientes conmigo pues de ese modo, estaréis colaborando para un futuro premio Nobel de literatura o de la semana cultural de Alcobendas que nunca se sabe.
Por el mismo motivo no contesto vuestros comentarios. Pido de nuevo disculpas y comprensión y a cambio de vuestra indulgencia, espero algún día regalaros sobre papel de ochenta gramos, retazos de la pasión que ahora me embarga. Besos y abrazos.
Liton.
(Corcho blanco. 6 mts. de altura)
Al final creo que sí....se parece a un mono.
El tiempo es elástico y en nosotros, voluntaria o involuntariamente, está la capacidad de estirarlo o encogerlo. El depredador del hombre es la monotonía. Cuando los días se suceden iguales los unos a los otros y miramos hacia atrás, el tiempo se contrae y diez años se convierten en un solo día, el mismo día. El tiempo se superpone al tiempo como una plantilla transparente, encajando acontecimientos similares y provocando una distorsión que desdibuja el pasado. Como una imagen movida, desenfocada… Si consiguiéramos encontrar en cada jornada algo especial que revalidara nuestra existencia, si pudiéramos percibir lo distinto o recrearlo a voluntad, al mirar hacia atrás veríamos los días alineados uno tras otro y todos diferentes. Entonces la percepción del tiempo será otra. Los recuerdos tendrán su propio espacio y diez años será mucho tiempo.
Técnica de tallado en despiece.
Raspa que te raspa. Cabeza tronco y extremidades.
Luego pégalos y que parezca algo.
En este caso de preferencia un mono.
...que ocultan puertas,
pensamientos que ocultan palabras.
Los blogs es una herramienta para la comunicación, a mi entender, con importantes limitaciones. La palabra privada del gesto y la entonación, carece de gran parte del contenido y provoca a menudo serías distorsiones. Si se entabla una relación con alguien en la distancia, se pueden intercambiar aspectos personales y llegar a una complicidad en apariencia superior, a la de personas más cercanas. Es la intimidad de la epístola pero que en este caso y a pesar de todo, se manda a un desconocido. Los encuentros cara a cara a posteriori resultan extraños, pues la falta igualmente de ciertos códigos reconocibles, puede dificultar el entendimiento y hacer creer que no todo es lo que parece. Solo cuando frecuentamos a las personas físicamente, adquirimos claves para leer en su actitud o su manera de comunicarse, como una piedra de Roseta que nos permite distinguir con quien estamos y saber por qué dice lo que dice.
Este es otro servicio gratuito DDT, por gentileza de La Pluma de Maât
El doctor Watson ha hecho unas declaraciones curiosas: asegura que las personas de raza negra son menos inteligentes que las de raza blanca. No me estoy refiriendo al ayudante de Sherlock Holmes, sino al prestigioso científico bioquímico y genetista que ayudó a descifrar las secuencias de ADN y premio Nobel por añadidura, (de ahí el revuelo). ¿Tiene alguna prueba este señor?….No, pero según dice se tendrán en una década?…….Surge de repente un cierto olor a chamusquina….Luego te enteras de que el susodicho ha ido dejando "perlas" a lo largo de su carrera, como que la homosexualidad podrá curarse vía genética o que su detección en el feto, añadiría un motivo legal para el aborto…..Lagarto, lagarto…..¿Enfermedad?, ¿aborto?….¿Seguro que no se trata del ayudante de mister Holmes?….Lo mejor es consultar a otro científico, por ejemplo el profesor Juan Luis Arsuaga. Doctor en Biología y antropólogo, habedor de un Príncipe de Asturias que tampoco es moco de pavo, co-descubridor del hombre de Atapuerca y co-director de las excavaciones en los yacimientos Pleistocenos del mismo nombre. Pues bien el profesor Arsuaga es categórico cuando dice que las declaraciones de Watson son absurdas y sorprenden en un hombre de su ciencia, ya que olvida aspectos de "primer curso" como que la biología no distingue razas. "Esto solo demuestra, - añade el profesor Arsuaga, - que una persona puede ser muy inteligente sobre ciertos aspectos, saber mucho de su disciplina, y ser un profundo ignorante en el resto".
Moraleja:
"Resbalón de pie percance fue; resbalón de lengua, percance y mengua"
DDT, (Departamento de Divulgación Tragicómica)
....devora el mundo en pequeñas muertes,
diminutas, imperceptibles muertes,
de sueños nonatos y deseos sin germinar.
El puente del Pilar lo he pasado en Barcelona. Además de conocer la ciudad, quería practicar mi catalán y ver de cerca a los famosos "herejes" constitucionales. Pues bien, allí no había catalanes, lo juro. Ya vimos salir a muchos de ellos en sus coches, para disfrutar del puente como cualquier hijo de vecino, (de vecino español, claro). Pero no solo se trataba de eso. Los vendedores de las tiendas, los camareros de los bares y restaurantes, los del servicio de limpieza, los policías, guardas jurados, conductores de autobús y transeúntes, todos eran inmigrantes del país o importados. También había turistas, muchos turistas, masas de turistas de variados orígenes. Y claro, ocurre lo que ocurre. Preguntas por un "carrer", (por aquello de la "poliglotez"), y todos te responden poco más que "¿lo cualo?". Selectivo y para abreviar acabo abordando a los paseantes de modo capcioso: "¿Vosté es catalá?"…."No, pero debe girar la primera a la izquierda"….En resumen, Barcelona es una ciudad donde no hay catalanes. Algo parecido experimenté en Gerona y Tarragona. ¿Se estarán extinguiendo?…A pesar de haber buscado, tampoco ví a nadie quemando imágenes del rey. Es una pena pues hubiera hecho unas fotos ya que se cotizan muy bien, (periodo pre-electoral obliga), en las cadenas "televisorias" y en los libelos que tanto los ingenuos como los aprovechados llaman periódicos.
Día del nacionalismo nacional.
Azul de azules y tierra en la boca.
Deseos mellados como antiguos recuerdos.
Con los científicos ocurre como con los mecánicos de coche; tienes que creer lo que te digan, (al menos a mí me pasa). Pero los científicos cuentan cosas aún más increíbles, (lo siento por los mecánicos). Hablan de implosiones en el espacio que es lo mismo que una explosión pero al revés, o sea "pa dentro", (he ahí lo extraordinario). Hablan de agujeros negros, que ya vés tú no es lo que me imaginaba, sino astros con masa y gravedad hasta 2.000.000 de veces, ("dos millones", para los de letras), superiores a la de nuestro sol, pero con un volumen inferior al de una cabeza de alfiler….(la leche, vamos)….Oigo ésto y me digo que lo del ratoncito Pérez, los Reyes Magos o la propia existencia de Dios, a su lado es como un reportaje del "Informe Semanal", (menos extravagante e inverosímil, por si alguien no lo ha pillado)… Entonces ¿por qué me creo la ciencia y no la religión?….Quizás en cuestiones de Fé se requiera una capacidad, un don y yo no lo tenga para mi desgracia, pues resulta doblemente duro afrontar la vida a pelo, sin un "más allá" bajo la manga. O quizás sea porque la ciencia ha construido coches, edificios, herramientas. Ha fabricado medicinas, ha descubierto técnicas para curar a la gente, incluso ha inventado bombas para matarla y Dios se limita a aparecer en libros antiguos, y solo de Pacuas a Ramos, (nunca mejor dicho), realiza un milagro, un prodigio, una aparición, donde siempre se dice que dicen que lo ha dicho, la prima monja de la cuñada de un vecino, de una chica que estuvo en Lourdes.
Pobre de mí; así rezará en mi epitafio: "Cartesiano, hombre solo, un solo ano".
P.S.
(No lo busquéis en el refranero, me lo acabo de inventar).
...al horizonte.
"Aprendimos a quererte
desde la histórica altura,
donde el mar de tu bravura
le puso cerco a la muerte...."
(Carlos Puebla)
"Supo la historia de un golpe,
sintió en su cabeza cristales molidos
y comprendió que la guerra
era la paz del futuro.
Lo más terrible se aprende enseguida
y lo hermoso nos cuesta la vida.
La última vez le ví irse entre humo y metralla,
contento y desnudo.
Iba matando canallas
con su cañón de futuro"
(Silvio Rodriguez)
"Sobre todo creo
que no todo está perdido.
Tanta lágrima y yo
soy un vaso vacio...."
(Jorge Drexler)
Dos de los conceptos sobre los que más se ha escrito, cantado, pintado o hablado, son la libertad y la soledad. Dos conceptos fatalmente ligados, ambiguos por definición y casi siempre relativos a las circunstancias, que lo mismo adoptan forma de pensamiento, sensación, realidad, espejismo, sentimiento o emoción.
La libertad puede estar asociada a las ideas, ideologías o utopías, y bajo un mismo convenio los hombres matan o mueren, hasta comprender que solo se sintieron libres mientras luchaban y que una vez enterrados los muertos, todo vuelve a empezar. Para un pobre puede ser tener dinero, para un rico tener tiempo. Un tetraplégico se vé corretear por los campos o simplemente al mando de una silla motorizada, en una ciudad llena de vados y anchas aceras. El presidiario se imagina fuera de la cárcel y la mal casada soltera. Cuando prohiben la expresión, la libertad es decir lo que se piensa y cuando no la prohiben, la libertad es que te escuchen.
A la soledad también la manejan los vientos y se puede manifestar a solas o rodeada de gente. Soledad es cuando a nadie importa lo que expresas o cuando importa pero no lo comprenden. Se puede estar solo si no te aman o si te aman con torpeza. La soledad puede ir y venir dependiendo de los estados de ánimo, y lo mucho o poco que nos cueste afrontar la vida. Y es causante de muerte, pues la soledad no tiene ataduras con el mundo y libera de responsabilidad sobre el dolor y orfandad ajenos, seamos víctimas o seamos verdugos.
Maquiavélica condena digna de una maldición gitana: "Mal dolor te entre, que cuanto más corras más te duela y como te pares revientes". Es una espiral de paradojas, antagonismos y dependencias, pues solo se puede ser totalmente libre en soledad, pero ésta mata o impide vivir, convirtiendo a cualquiera en esclavo de la libertad.
Nana es bella. Nana es gorda como un buda. Cuerpo de algodón, cabeza de caramelo. Es inteligente y muy seria. A fuerza de cariño se ha vuelto cariñosa.
Quiero introducir un matiz en el post anterior. Cuando dije refiriéndome a Cataluña: "Es una comunidad rica y quiere conservar lo que produce",me refería en realidad a que producen mucho y les vuelve poco. Al menos es de eso de lo que se quejan los catalanes. Prueba de ello, quizás sean los problemas que han tenido últimamente con sus infraestructuras.
Aclaración hecha.
Ya lo he dicho en otra ocasión: la política es un asunto de intereses. En resumen, los pobres deseamos que los gobernantes hagan un mayor reparto de la riqueza e inviertan en prestaciones sociales, y los ricos por su parte defienden la liberación del comercio y la gestión privada. Para resolver el "tira y afloja" votamos, aún si a menudo resulta difícil tener una clara conciencia de clase o estar bien representado. En Cataluña ocurre lo mismo. Es una comunidad rica y quiere conservar lo que produce. La aspiración es legítima. Luego cada cual puede tener su opinión, pero estos asuntos se arreglan en el Congreso y no en las tabernas, las calles o los saraos televisivos. Y no hay que escandalizarse. También es cierto que en la práctica, son los propios políticos quienes llevan los debates a esas tabernas, calles o saraos televisivos, porque tienen sus intereses partidistas y personalmente saben, que es mejor ser presidente de algo, (sobre todo de un país), que secretario, diputado o "simple" notario. Pensando en las elecciones coquetean, excitan a los radicales, utilizando a los ciudadanos como arma arrojadiza y no como plataforma. Y unos quieren poner banderas y otros no y entre la vorágine mediática y la rapiña periodística, a alguien se le ocurre quemar una fotografía del rey. Y volvemos a escandalizarnos. Como nos escandalizamos cuando ponen pelis porno a las tres de la mañana y no lo hacemos por el Tómbola o el Gran Hermano en hora punta de emisión. Una bandera es un trozo de tela con colores que significa soy catalán, soy gallego, francés o español y quemar una imagen de los monarcas es como decir soy republicano. Si hay delito que hablen los jueces y si no nos gustan las leyes se debate, pero en el Congreso que para eso está. Y se decide si la libertad de expresión está por encima de todo y si algunas cosas se pueden utilizar en ambos sentidos, como símbolos que son. Hablar como demócratas maduros sin miedo, sin prejuicios y sin pelotilleos, del papel que juega la monarquía. Saber si hoy resulta rentable mantener jefes de estado hereditarios que no gobiernan, o si el hecho en sí, se pega de narices con el propio concepto de democracia. Y si España se rompe como dicen algunos, conocer de una vez por todas, si lo hace al menos por la línea de puntos.
Vapores en la cabeza
con tormento te elevan
Al año mueren en España alrededor de mil cuatrocientas personas, víctimas de accidentes laborales. En sus contratos no figuraba, siquiera en letra pequeña, la posibilidad de morir.
Para ellos no habrá condecoraciones, medidas trascendentes, fastuosos entierros o pésames de alcurnia.
El otro día en la tele oí decir a un locutor, que un anciano indio de noventa años había engendrado a su vigésimo primer hijo. La noticia se comentó en todos los corrillos posibles, y siempre en el mismo tono socarrón utilizado por el periodista. Éste de algún modo venía a decir: "Olé y olé el tio machote". Yo como soy un "rarito" me escandalicé. Me dije que si tener niños a capazos en un país desarrollado era ya un desatino, en un país pobre, sin asistencia social y superpoblado como la India, el hecho adquiría tintes de infamia. Eso contando con que los espermatozoides del señor no estén caducados y hayan provocado algún desaguisado en su cita ovular, complicando más las cosas .
A veces reímos entre dientes de lo que parece un chascarrillo y del mismo modo que un tren puede ocultar otro tren o un árbol todo el bosque, esta noticia de apariencia divertida, a mi entender oculta un drama.
Civilización. Conjunto de ideas, creencias religiosas, ciencias y costumbres propias de un determinado pueblo. Los científicos buscan fechar los albores de la civilización, así como entender cómo y por qué surgió. La pesquisa arqueológica se basa en los restos más antiguos encontrados, de comunidades sedentarias conocedoras de la escritura, practicantes de ritos funerarios, y con tecnología capaz de levantar grandes edificios públicos. Pero lo curioso es que el mismo fenómeno surgió en distintos puntos del planeta y en un periodo similar que se remonta a 6.000 años. Los lugares son: India, China, Mesopotamia, Egipto y Perú. Para más asombro, el diseño de los templos es del mismo modo coincidente, eligiendo en todos los casos la forma piramidal. Es lógico pensar que intentaran emular las montañas, consideradas elementos mágicos o sagrados, aunque esta nueva coincidencia en la elección de iconos no le resta interés. Existen otras muchas similitudes que dejan confusos a los estudiosos. Probablemente la más inquietante sea, la común explicación del desarrollo súbito de estas comunidades, y es que a pesar de las connotaciones de la palabra civilización, parece probado que el agente promotor de su desarrollo, fue la peor de las barbaries: la guerra.
Salón de actos en la sede del Movivmiento Nacional, (Vallecas)
"Festival de Vallecas". Este concurso fue pasando por diferentes etapas hasta especializarse en rock, ya avanzada la transición años más tarde. Pero aquí estábamos en 1976, yo tenía dieciséis años y el lugar de celebración era la sede del Movimiento Nacional, (el partido de Franco). A pesar de ello, tuvimos la audacia de cantar una canción protesta, aunque tampoco podíamos elegir mucho entre nuestro repertorio, pues casi todos los temas que componía denunciaban algo. Era la época en que se escuchaba a Victor Jara, Violeta Parra, Paco Ibáñez o Kilapayún, todos ellos prohibidos por el régimen, y la calle se llenaba de jóvenes que nos negábamos a tolerar por más tiempo una dictadura. Franco acababa de morir, las cosas estaban cambiando, de hecho quedamos lo primeros. No obstante lo único que saqué de todo ésto, fue una placa con el escudo del Frente de Juventudes y una somera inscripción, además de un bonito recuerdo, claro.
No se puede decir con exactitud, en qué momento nació el teatro en Grecia. Para unos lo iniciaron los cazadores y recolectores tribales, al "dramatizar" algunos de sus ritos. Para otros se debió al genio de un primer autor que de modo singular, inventó este forma de expresión. Lo que si parece cierto es que en la LXI Olimpiada, (siglo VI a.C.), a un señor llamado Tespis se le ocurrió que un "actor" mantuviera un diálogo con el jefe del coro, en la procesión de las Grandes Dionisias. ¿Sería por tanto Tespis el primer dramaturgo?. De un modo u otro, el teatro tuvo una gran incidencia en la democracia y ésto, indirecta y paradógicamente, se lo debemos a un tirano: Pisístrato. Él fué quien instituyó los primeros certámenes teatrales, con el afán de entretener al pueblo para que no se preocupase de otros asuntos, además de atraerse su favor. Años después sería Pericles, quien habiendo visto que el teatro podía ser un vehículo eficaz para educar a las gentes, ilusionó al público con los ideales de coparticipación en la toma de decisiones políticas y de igualdad ante la ley, dando un fuerte impulso a los, por entonces, nuevos valores democráticos.
Con hilo negro
se ata la luz.
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La invasión de Irak persigue tres objetivos más o menos oficiales: Acabar con los terroristas de la región, controlar el precio del petróleo e instaurar la democracia. Después de años de guerra y miles de muertos, hay más terrorismo que nunca, el petróleo alcanza sus cotas más altas, y el islamismo adquiere auge como fuerza política. El Sr. Bush dice sin embargo, que si continúan los éxitos de las acciones militares, podrá retirar algunas tropas, manteniendo el orden con menos efectivos.. Estas recientes declaraciones pueden derivarse a su vez de tres circunstancias: Puede que las percepciones de este señor sean diferentes a las nuestras, (algo así como un daltónico o un disléxico político). Puede que consuma sustancias sicotrópicas, altamente desaconsejables para gobernar. O puede que tenga razón y piense en otros intereses desconocidos para los demás. En este último caso nos estaría tomando por tontos y lo peor de todo, con razón.
Moraleja:
"En Diciembre siete galgos y una liebre, y ella vase por donde quiere".
DDT, (Departamento de Divulgación Tragicómica)
Hoy en día nadie puede asegurar con certeza la procedencia del Almirante. Lo que sí podemos hacer es imaginarnos como era la España del siglo XV. En aquella época, la reina Isabel tenia a la "región gallega" en el punto de mira. Esto era debido a que los gallegos defendían a ultranza que la corona era legitima para Juana la Beltraneja, sobrina carnal de Isabel la Católica. Como venganza a aquellas "salvajes gentes", les denegó gran parte de los pocos privilegios que recibieron el resto de España. Ahora, os hago una pregunta...¿Qué contestación hubiera recibido Colón en la corte de los Reyes Católicos si hubiera dicho que era gallego?...¡Un gallego pidiendo que le financien una expedición! Es casi seguro, si esta hipótesis fuera cierta, que los reyes se hubieran enterado de su procedencia meses más tarde. Pero nunca les interesaría hacerlo público. ............................................ Muchas gracias por este cálido y acogedor recibimiento.
Escrito por Diego Colón de Carvajal
Pues será desconocida porque quieren. Nadie mejor que la propia familia para dar luz a dicha hipótesis del origen gallego. De todas maneras lo que sí parece ya claro es que nunca fue genovés y no se acaba de entender que desde los "prestigiosas" instituciones de estudios colombinos se dé carpetazo al asunto y se prefiera un Colón genovés a un catalán (o gallego). Curioso, ¿no?
Escrito por Sintagma in Blue
Ha muerto Francisco Umbral. Amigos y enemigos, más que mezclados, confundidos, fueron a visitarle a su ataúd en espera de la foto que les asocie con una mente tan lúcida. Ha sido un entierro sin multitudes y a diferencia del de Antonio Puerta, escueto de lágrimas y suspiros. Menos mal que la prensa estaba para pasar lista. De no haber sido así, más de uno se hubiera fumado el compromiso, sin importarle lo más mínimo desmerecer el sepelio. Y es que este señor con su prosa, era capaz de desplumar un pollo de granja o hacer chuletas de un cuartillo, viandas todas ellas, harto indigestas para según que estómagos. Obtuvo sin embargo todos los galardones literarios en España y un reconocimiento casi unánime. Fue valedor de la úlcera y la mosca cojonera. Un libertino de las letras "jarto" de cultura, agudeza y talento, con la capacidad y osadía necesarias para mejorar la lengua castellana, y con ella el pensamiento.
Hace algún tiempo colgué un texto relacionado con Colon, (ver "Reescribiendo la historia"). Para los interesados en el tema, aquí cuelgo un comentario enviado por un lector:
"Es muy interesante tu posición sobre la cuna de Colón pero partes de una base incorrecta ,bajo mi humilde opinión. Jamás ha habido un Colón antes de 1500 en Cataluña.
Respecto a la supuesta traducción del apellido a Colom es simplemente inviable, ya que te podría mostrar más de diez documentos ORIGINALES que lo demuestran. Entre otros escritos, hay uno de puño y letra del Almirante refiriéndose a que su apellido Colón no es modificable para traducciones en otras lenguas y/o dialectos.
Actualmente resido en Zaragoza, lugar donde nací. He viajado por toda la geografía española y he conocido multitud de documentos que han sido reveladores para mi. No hagas caso a los libros publicados con argumentos cogidos con pinzas. Vete a los archivos y asegúrate por ti mismo cual es la verdad de lo dicho.
La tesis más plausible y, por cierto, desconocida es que Colón era de Pontevedra".
Escrito por Diego Colon de Carvajal
1.200 kms. de ida y 1.200 de vuelta. Trece horas en coche. Trece horas en las que tengo la sensación, casi la certeza, de ser el único que respeta los lìmites de velocidad. Trece horas por autopistas convertidas en junglas mecánicas, donde prevalece la ley de los centímetros cúbicos y la mala cabeza. Un coche sale del carril de aceleración, el conductor fuma un cigarrillo y habla al mismo tiempo por el teléfono móvil. Es una prestación digna del Price. Aplaudiría si no fuera porque tengo que esquivarle. Otro vehículo me adelanta tan rápido, que siento el impulso de bajar para ver lo que pasa. ¿Se me habrá calado el motor?. Luego un mercedes gigantesco recién traído del futuro, se pega a mis ruedas. Quiere hacerme creer que la carretera es suya y amortizar a base de presunción, el precio de su berlina. Si pudiera, con la parrilla me mordería el culo…. Algunos se te echan encima, casi nadie utiliza los intermitentes. Pienso en las cifras escalofriantes de accidentes de tráfico y casi recupero la Fé, en la existencia de un hipermundo, desde el cual, los ángeles guardianes protegen nuestras vidas….Pero pronto se me pasa y lo achaco al azar. Recuerdo entonces a Simone de Beauvoir, cuando le preguntaron por qué algunas personas se volvían unos energúmenos si se ponían al volante, y ella contestó: "Porque son unos energúmenos".
A Francia no voy, sino vuelvo.
En un viaje al pasado, a los amigos eternos.
Olor a mantequilla y tierra grasa.
Caminos como cuevas vegetales y avispas gigantes.
Al paisaje quieto de pueblos intactos.
Orgullo de piedra y madera.
Al tiempo detenido en cada rincón, siempre esperándome.
Queridos amigos, mañana me voy de vacaciones. Espero que soportéis mi ausencia con estoicismo y sin lloriqueos. Tenéis que ser fuertes. A partir de mañana y durante una semana no se me verá mucho el pelo por aquí. Quien sabe, quizás encuentre por esos mundos de Dios un ordenador, y entre en alguna ocasión para saludaros.
Si sois pacientes, os portáis bien y apagáis todas las noches el gas, prometo traeros un souvenir.
Un fuerte abrazo y enhorabuena a los premiados.
...como intensas razones.
Ya he contado en estas páginas, que las percepciones son distintas según las especies, y los sentidos no hacen si no seleccionar y traducir las señales que nos llegan del exterior, adaptándolas a nuestras necesidades. Quizás por ello, en el plano de lo sensitivo, para los humanos tengan tanta importancia los colores. Esta importancia ha sido intuida a lo largo del tiempo, dando lugar a símbolos, cuya interpretación me parece más bien anecdótica, pues son dependientes de cada cultura. Si para nosotros el luto es negro, en China es verde y cuando hablamos del príncipe azul, resulta que en otros lugares ese mismo señor es amarillo. Lo importante de los colores es como pueden afectarnos como especie y de qué modo intervienen en nuestras funciones. Hace ya tiempo que se aplican conocimientos al respecto, para que nos sintamos relajados en un hospital, tensos en una cafetería de empresa, o hambrientos en un restaurante. Los descubrimientos recientes van más lejos. Se han desarrollado test de colores, a través de los cuales se pueden detectar deficiencias cerebrales o daños físicos. Utilizados como terapia pueden paliar o retardar enfermedades como el Alzheimer. Se ha comprobado que visualizar ciertos colores interiormente mientras se inspira o expira, produce distintas alteraciones en el cerebro. Esto significa que gracias a estas técnicas una persona que se siente nerviosa se puede relajar o si se siente abatida animarse, entre otras cosas. Pero en este caso los científicos solo han corroborado, lo que algunas culturas orientales sabían desde hace siglos.
Mirad los caminos rojos de polvo graso y tenaz....
los bosques mestizos.....
los friables picos de ródeno pegados sobre el cielo.
Ahora....Si os dais la vuelta veréis el mar.
El otro día leí en internet una noticia que hablaba de un gato criado en un geriátrico, capaz de saber con varias horas de antelación cuando iba a morir un residente. El fenómeno es totalmente aceptable aunque no atribuible a ningún poder sobrenatural. Cualquiera que haya convivido con animales se habrá sorprendido alguna vez, ante alguna reacción difícil de asociar con nuestros sentidos. Los perros pueden conocer tu estado de ánimo a cierta distancia, o detectar el estrés o las malas intenciones de un visitante aunque estén disimuladas. El que ha tenido gatos sabe que cuando tienes invitados, a menudo irán a "molestar" a uno en concreto, precisamente a ese al que no le gustan los gatos. Cuentan que Mozart compró un estornino y que al llevarlo a casa, le oyó cantar el principio de una obra que había compuesto hacía pocos días. Los pájaros no nacen sabiendo cantar y la mayor parte de ellos, tarda al menos seis meses en hacerlo. Como Mozart solía ir por aquella tienda y tenía la costumbre de silbar, es probable que el animal oyese la cantinela y gustándole se la copiara en alguna de sus visitas. Si le enseñas a un pájaro una melodía, incluso si desafinas, él la reproducirá afinada. Lo curioso es que en el caso de Mozart, su estornino varió al parecer una nota de natural a sostenido, y el compositor encontrándolo sublime, corrigió su partitura. Fueron ese tipo de notas, las que le convirtieron en un precursor que se anticipó siglos a su época.
Los animales poseen cualidades totalmente desconocidas y fascinantes. Son capaces de detectar catástrofes naturales, se orientan en mitad de los mares o de los desiertos, oyen sonidos que desconocemos y ven colores para nosotros inexistentes. A la ciencia le queda aún mucho trabajo porque aunque parezca contradictorio, ver y entender el mundo a través de los animales, se me antoja un elemento fundamental para alcanzar nuestra plena humanidad.
Una de las imágenes que me tocan las narices en verano, es la de la familia real pegándose la buena vida en Mallorca a costa de los contribuyentes. Creo que ya conté que la familia real cuesta al año, alrededor de 2.000 millones de pesetas de dinero procedente de los Presupuestos Nacionales, más una cantidad sin precisar sacada de los Fondos Reservados. Es decir, no sabemos exactamente hasta que punto nos resulta caro mantenerlos. Al contrario que otras casas reales europeas incluida la británica, tampoco sabemos en que se lo gastan, dado que no están obligados a rendir cuentas o al menos públicamente. Luego me digo que lo importante no es lo que nos cueste, si no lo que nos reporte. En otros países está cuantificado, pero en España, ¿alguien sabe la riqueza que genera la casa real para las arcas públicas?……
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A veces un pequeño dibujo puede llevar un gran título. No me preguntéis como ocurre,
pero creo que los dibujos se titulan solos.
El lenguaje puede ser un medio para conseguir ciertos cambios. Hemos creado las palabras para poder pensar, además de para poder hablar. Sin el lenguaje, el pensamiento se vuelve básico y abstracto. Si nos surge un sentimiento, una emoción, inventamos un vocablo para definirlo, para que exista. Quizás se pudiera hacer el camino a la inversa. Quizás no utilizando ciertas expresiones, consigamos que algunos malos sentimientos desaparezcan.
El verano no es lo que más me gusta. El calor no me sienta muy bien y la nave en la que trabajo es un horno para cocer bollos, solo que yo ya no estoy como un bollo, si no como un pan del día anterior al que le queda poco para convertirse en torrija….Bueno…. exagero en busca de dramatismo literario, porque en realidad estoy fuerte y sano como un roble, (como un roble fuerte y sano, se entiende), y tengo mi pelo en su total abundancia, sin necesidad de adulterar con pociones mágicas de esas que ocultan las canas. No me gusta el verano con su luz descolorida y sus soledades vacacionales. Porque otra característica de este periodo es que yo casi no tengo vacaciones, (apenas diez días), y todo el mundo se marcha a pegarse la buena vida como es menester. Menos mal que mis amigos son de importación y que de todas maneras, la mayor parte de ellos siempre están lejos. Mi pareja también se va, con todo su derecho, y se me añaden tareas cotidianas que no hacen si no restarme tiempo y dejarme más cansado. No es una esquirola, no es su talante, y tiene razones legítimas venidas de la necesidad de volver de tanto en tanto a su tierra. Como yo nunca necesité una sirvienta, lo que hecho de menos es su pura presencia y la brujería de sus dones que refrescan la casa durante la canícula, del mismo modo que la calientan en invierno. Sí amigos, "estoy de Rodríguez", pero como no me faltan libertades conyugales, añoro su voz melodiosa que silba las eses, sus ojos marinos y la calidad de nuestra relación. El único placer que me doy es el de no echar el pestillo cuando me meto en el baño y el de ver una peli serie B en la televisión.
No me gusta el verano, no… pero el amor es posible.
El día en que El Corte Inglés se puso a vender ropa hippie, supe que estaba todo perdido. Luego vino el argot de los barrios en boca de los "pijos"y la palabra república en el eslogan publicitario de una multinacional. Los ricos se vestían de pobres y los pobres de ricos, los curas se pusieron a cantar rock. Ya no se sabe quien es marino, porque cualquiera lleva un aro en la oreja sin haber doblado el cabo de Hornos. Y no son presidiarios, legionarios o gente de mal vivir los que se tatúan el cuerpo. La marca de sangre y tinta ya no representa nada importante en la vida de nadie, ni sirve para recordar. Los viejos perdieron el estatus de sabios y los niños pueden matar. El valor se convierte en precio, los símbolos son etiquetas y se confunde la sed con la Coca-cola. Se ayuda a los pobres para que sigan siendo pobres, se liberan estados a fuerza de represión y las guerras se hacen por la paz.
Amigos, el mundo ya no avanza, ahora solo gira.
Aquí os muestro unas refrescantes imágenes del paraje llamado "El salto de la novia" que recorrí el domingo en bicicleta. Es una variante de un tramo de la Vía Verde "Ojos negros", que une a lo largo de casi doscientos kilómetros Valencia y Teruel. Este desvío se coje en Navajas y por él se llega hasta Segorbe. ¡Una gozada!.
Autobús: Vehículo que circula dos veces más rápido cuando se corre para cogerlo, que cuando se está dentro.
Canguro – Baby Sitter: Adolescente que debe comportarse como adulto, para que los adultos que salen de marcha, puedan comportarse como adolescentes.
Capitalista: Persona que va en coche con aire acondicionado, de su oficina con aire acondicionado a su club con aire acondicionado, para meterse en la sauna.
Chaquetita: Dícese de la prenda de vestir que se le pone a un niño cuando la madre tiene frío.
Economista: Experto que sabrá mañana porque lo que predijo ayer no ha pasado hoy.
Mujer fácil: Se dice de la mujer que tiene la moralidad sexual de un hombre.
Este fué uno de los textos que inauguraron "La Pluma de Maât". Lo cuelgo de nuevo porque se dá la circunstancia de que es el más leído.
Los chimpancés pueden fingir desinterés por una hembra, para provocar reacciones que le convengan por parte de la hembra o de los otros machos que se la disputen. Los zorros mientras son perseguidos, pueden volver sobre sus pasos dando un rodeo y ver como los cazadores pasan de largo. Tienen capacidad para el engaño. Pero la posibilidad de mentir es inherente al ser humano, pues la mentira está asociada al lenguaje y solo un lenguaje sofisticado como el humano lo permite. Sí amigos; solo el ser humano miente. Pero no hay que considerar el hecho como una perversión o mezquindad, pues todo depende del uso que se le dé a la mentira. La mentira que daña o que sirve a intereses subjetivos en detrimento de los intereses ajenos, es mala. La mentira que palía sufrimientos o estimula el ánimo, es buena. Pero por encima de todo, la mentira se relaciona directamente con la imaginación. La capacidad de inventar o de recrear algo que no existe, es la esencia misma del arte, de la literatura, el cine o la música que en cierto modo, no son más que las más bellas, placenteras y gratificantes de las mentiras.
En todas las culturas y religiones la mentira es tabú. Ésto es una paradoja puesto que estas culturas y religiones se basan en mitos y leyendas que son mentira. La mentira no gusta, pero se utiliza sin reparos en los momentos más simples y cotidianos. Guía nuestros hábitos. Cuando confías en los dioses, cuando alguien te pregunta como estás y respondes: bien, aunque tengas problemas. Cuando esperas a los Reyes Magos o al ratoncito Pérez. Cuando te saludan con amabilidad en una tienda. Cuando le dices a un conocido que le sienta bien su corte de pelo. Cuando te interesas por los problemas conyugales de tu jefe. Cuando le preguntas al vecino por su padre o le miras a una mujer a los ojos, en lugar de mirarle al escote.... Y es que también la mentira adopta forma de tradición, cortesía o urbanidad, proponiendo a menudo pautas de comportamiento que ayudan a hacer la vida más grata y conviviable. Por eso lo interesante de la cuestión, radica en lo absurdo de una sociedad que condena la mentira, mientras la ejerce sistemáticamente. Y es que el problema no es la mentira si no la verdad, a pesar de su ensaltación. Es la verdad lo verdaderamente peligroso, hiriente, cruel, o mezquino. Si visitas a un pariente en el hospital al que le queda poco tiempo de vida, no le dices que tiene peor cara que ayer y que se nota que va a morirse. Si ves a un amigo equivocarse no le dices que es gilipollas y que está siendo víctima de sí mismo. Ni le dices a tu mujer, después de haberse pasado dos horas preparando un guiso de carne, que aquello sabe a rayos.
La verdad es lo chocante, lo inquietante, lo traumático para un ser contradictorio como el humano que dice perseguir la falsedad y que al hacerlo miente.
Podría añadir que lo que más me preocupa de la mentira, es cuando impide mejorar las cosas. Por decirlo de otro modo, lo que más me preocupa de la verdad, es que no pueda mejorar las cosas. Y puede que no se trate de saber si estamos preparados o no para la verdad o para la mentira. Quizás habría que preguntarse si lo estamos para afrontar en toda su magnitud, la propia existencia.
Detalle de pintura mural, (3 x 2,5 mts.), sobre una pared de mi casa.
"Operación Triunfo" no es una idea nueva ni mucho menos. En los años setenta, una hermana y yo participamos en un concurso radiofónico que se llamaba, creo recordar, "Si lo sabe, cante". (Como véis el nombre tenía pretensiones de ingenio). Lo organizó una cadena llamada La Voz de Madrid y duró varios meses. Se trataba de lo siguiente: Realizabas tu inscripción, ibas a la emisora en programación nocturna y esperabas la vez que podía llegarte de madrugada. Luego te hacían una pequeña entrevista y cantabas una canción "a pelo". La gente llamaba para votar y así sesión tras sesión, pasabas a diferentes fases. La final con jurado tuvo lugar en el auditorio del parque de atracciones de Madrid y fué retransmitida en directo. Es la imagen que aquí os muestro. Yo tendría catorce o quince años y mi hermana uno más. Esta final la presentó Torrebruno el cual me pareció un personaje bastante desagradable, (que me perdone desde su tumba), a pesar de la imagen que vendía. Me enfadé con él porque no nos trataba bien, y amotiné al resto de finalistas para liar la bronca entre bastidores, golpeando al unísono la tarima del escenario en pleno show. Nos mandaron a los de seguridad, Torrebruno se disculpó y ahí quedó la cosa. En aquel concurso nos quedamos los terceros, detrás de unos competidores cuya victoria fue justa a todas luces. Nuestro puesto de honor lo conseguimos gracias a mi hermana que tenía una voz espectacular y a la simpatía del público.....
La diferencia con "Operación Triunfo", (a parte del "realiti"), es que aquí no triunfábamos y nos apañaban con una copa conmemorativa y un apretón de manos. En realidad, de lo único que se trataba era de rellenar programación por cuatro duros, y luego si te he visto no me acuerdo.
Final del concurso en el auditorio del Parque de Atracciones de Madrid.
Si os fijáis veréis que los músicos no tocan, exceptuando al bajista que intenta seguirnos.
Es porque no pudimos encargar partituras con los arreglos;
eran muy caras y teníamos que pagarlas nosotros.
¡Qué majos los de la organización, ¿verdad?!.
Un jardín secreto es un lugar cuyas lindes se sitúan entre la mente y el corazón. Es un espacio íntimo al resguardo de las plagas y sequías que provocan el dolor. Un terreno fértil regado con nuestros deseos y nuestras utopías. Un ecosistema único y personal creado a nuestra imagen y semejanza. En él nos refugiamos cuando el mundo se despinta alrededor, engendrando fantasmas a ritmo del desencanto. El jardín secreto es un reducto de esperanza, es alegría en la tristeza, la soledad aceptada.
Yo a veces recorro grandes distancias a campo abierto entre las tripas y la sinrazón, preguntándome donde planté el mío. Y me pregunto si merece la pena llegar hasta él para encontrarlo seco y descuidado, sin una buena valla que lo proteja del viento. Entonces me quedo a la intemperie para pasar la noche, confiando, más como cigarra que como hormiga, en la pronta salida del sol.
Los jardines secretos...Si que existen....
Los jardines secretos si que existen y es bueno cultivarlos, pues los jardines, aunque sean secretos, siempre dan flores y su aroma lo extiende secretamente el viento.
Escrito por Liton.
¿Qué es un secreto?. Según el diccionario, "lo que cuidadosamente se tiene reservado y oculto". Pero aquí no se habla de las personas que se relacionan con los secretos, principalmente el número. Me explico. Creo que estaremos de acuerdo en que un secreto que no conozca nadie, no es un verdadero secreto. En todo caso hablaríamos de un misterio y solo si intuyéramos su existencia. Un secreto que no conozca nadie y del que ni siquiera intuyamos su existencia, sencillamente no existe.
Sentada esta base hay que aceptar que en los secretos debe intervenir la gente. Un secreto que solo conoce una persona, tampoco puede considerarse como tal, a falta de alguien en quien se confíe y del que se pretenda discreción, para reafirmar de esta guisa la naturaleza secreta del secreto. Dicho de otro modo, un secreto debe ser compartido. Pero dos personas es un soporte un poco pobre para un secreto medianamente importante. Todo el mundo lo sabe. Y como cada cual dispone a su vez de alguien de plena confianza al que contar estas cosas, pues se lo cuenta, y éste a su vez lo hace con otro en quien confía de igual modo. Podríamos deducir por lo tanto, que un secreto es aquello que se cuenta a una sola persona a la vez. Pero ésto también tiene sus lagunas, y es que si un secreto se extiende hacia el infinito y más allá, incluso si se hace secretamente, deja de ser un secreto. ¿Cual sería entonces la cantidad y calidad apropiadas de personas que deberían participar en un secreto para que siguiera siendo secreto?. Quizás los profesionales, ("capos" del narcotráfico, terroristas, políticos corruptos, etc.), lo sepan, pero como sus identidades son secretas, vaya usted a saber a quien preguntar.
Por eso para tranquilidad de todos concluiré que los secretos no existen, pues los que se dicen dejan de ser secreto y los que no se dicen se desvanecen.
....paredes de piedra para adornar flores.
Todos tenemos unos inhibidores naturales que manifestándose a través de una emoción llamada vergüenza, nos evita comportamientos no aceptados socialmente. Al igual que los celos se trata de una actitud inscrita genéticamente, y fue fundamental para el desarrollo de los grupos humanos primitivos. Hoy en día la falta de estos inhibidores es considerada por los psiquiatras como una tara, porque al igual que ocurría en tiempos remotos, puede llevar consigo la exclusión social de un individuo. La diferencia es que hace decenas de miles de años, este aislamiento podía significar la muerte. La vergüenza por tanto sigue teniendo utilidad en las comunidades modernas, pues mantiene una coherencia en las sociedades, marcando pautas de comportamiento que dan pié a lo que llamamos urbanidad y que facilita las relaciones e intercambios entre las personas, con convenciones comúnmente aceptadas. Hoy en día sin embargo, el exceso de vergüenza, paradójicamente, también puede llegar a aislar a las personas. Y es que nuestras capacidades físicas e intelectuales son prácticamente las mismas que tenían los hombres de hace veinte mil años, pero nuestras necesidades han cambiado. En general, asumir ciertas herencias e inercias procedentes de la noche de los tiempos, provoca a menudo grandes contradicciones sociales y delicados problemas. Hay una desincronización enorme entre nuestra evolución física y psíquica y nuestra evolución social y nos pasamos la vida adaptando sin saberlo toda esa información, para conciliar lo que en realidad somos con lo que deberíamos o quisiéramos ser.
¿Recordáis que hablaba el otro día de un toro que se paseaba por mi calle y que yo no me había tomado nada?….Pues aquí está la prueba. Las fotos acabo de hacerlas desde la terraza. Ésto está pasando ahora mismo, y es con lo que me encontraría si bajara a comprar el pan.
De locos, ¿verdad?.
LIBERTÉ,
ÉGALITÉ,
FRATERNITÉ.
Hoy es la fiesta nacional en Francia. Todo un cúmulo de
buenas intenciones encontraron cabida en su Carta Magna. El
lema no alberga dudas, su himno evoca los
valores que insuflaron la Revolución de 1789.
Solidaridad para los que mantienen la fé en esa utopía
y luchan para que no sean solo palabras huecas en un papel ajado.
Datos globales. El turismo es la 2ª industria más
importante del mundo, pero en las estructuras comunes,
menos de 1/3 del dinero gastado por los turistas,
se queda en el país anfitrión.
Hace tiempo que la Iglesia católica aceptó que el resto de confesiones cristianas, (anglicana, protestante, ortodoxa, etc.), fueran un medio también válido para alcanzar la Salvación. En referencia incluso a las demás religiones, entendía que en ellas hubiera fórmulas y claves para lograr igual fín. Ocurrió en el Concilio Vaticano II y supuso un gran paso en pro del respeto y la apertura de miras. El Sr. Joseph Ratzinger, Benedicto XVI para los amigos, al llegar al pontificado se expresó en los mismos términos, en lo que él denominó tender puentes. Pues bien, ahora se desdice y de un plumazo se carga los puentes, el trabajo de sus predecesores, y con ello la evolución de la Iglesia. El Vaticano acaba de sacar un comunicado en el que dice expresamente que solo a través de la Fé católica se puede alcanzar la Salvación. Yo no es que tenga mucho interés en salvarme, pero la conclusión que se puede sacar de todo ésto resulta inquietante y es que
